第四节：庸叛与密室
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驿马冲进郢都时，天还没亮透。
那是一匹枣红马，三天前从庐戢（lú jí）黎出发时还是栗色，跑到郢都南门，浑身皮毛被汗浸成深褐，像从血池里捞上来。马鼻喷着白沫，四蹄打颤，右后蹄的铁掌跑丢了，蹄壳裂开一道口子，每踩一步，石板上就印一枚血印。
城门守卒老远就听见蹄声。
不是寻常的马蹄。是那种快马、急马、不要命的马才能踏出的节奏——密集，沉重，像擂鼓，像锤心。
他抬起头。
黎明的天是铅灰色的，城楼火把的光照不了多远。他眯着眼，看见一个黑点从官道尽头撞破晨雾，越来越大，越来越近。
马背上伏着一个人。
不，不是伏着——是绑着。
那人的腰和腿用麻绳捆在马鞍上，上身软塌塌地搭着马颈，双臂垂下，随着马的颠簸来回甩动，像两截脱臼的断肢。
可他背后插着三根羽毛。
不是雉羽，是鹞羽，黑褐色，根根竖起，在风里猎猎抖动。
三根。
最紧急的军情。
“边警——！”
城门守卒嘶喊出声，嗓音劈裂。
“速让——！”
他冲下城楼，撞开两个正要进城的卖菜老农，掀翻一担冬葵，菜叶散落一地，没人低头捡。他扑向那匹奔马，伸手去捞缰绳——
马蹄在他面前三丈骤停。
不是勒停的。
是马自己停的。
它前腿一软，跪倒在石板路上。
骑手从马背滚落，摔在地上，肩胛骨磕着石缝，闷响。
他的脸朝下趴着，一动不动。
守卒冲过去，把他翻过来。
那是一张年轻的脸，二十五六岁，颧骨凸出，嘴唇干裂，眼眶深陷。他脸上糊着尘土、汗渍、干涸的血痕，分不清是敌血还是自己的。
他的眼睛睁着。
那双眼睛没有焦点，直直望着铅灰色的天。
守卒以为他死了。
然后那双眼睛眨了一下。
“庸……”
他的喉咙里挤出一个音节，嘶哑得像两块粗陶摩擦。
“庸国……”
守卒俯下身，把耳朵凑近他嘴边。
“……叛了。”
那两个字很轻，轻得像秋末最后
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