1940年5月25日，农历四月十八，重庆城南的清晨，天光被一层灰蒙蒙的雾霭笼着，像蒙了层洗不净的旧布，连带着染坊里的烟火气，都透着几分紧绷的沉郁。
春桃蹲在灶房门口，面前的粗瓷盆里泡着七八棵白菜，叶片舒展着，水面浮着一层细碎的白沫。她伸手将白菜压进清水，水花从指缝间溢出，淌在青石板上，洇出几道浅浅的水痕。她捞起白菜，一棵一棵码进腌菜缸，撒一层粗盐，再码一棵，盐粒落在菜叶上，发出细碎的沙沙声，像在给这紧巴巴的日子，缝补着细密的针脚。这腌菜的活，她已经忙活了三天，墙角的竹竿上，萝卜条、芥菜、豆角一溜排开，被风慢慢抽干水分，缩成坚韧的模样，像在为未知的寒冬，提前攒着底气。
念瑾蹲在她旁边，小手托着下巴，眼睛一眨不眨地盯着缸里的白菜，好奇地探出头：“春桃姐，你在做什么呀？”
“腌菜。”春桃头也不抬，手上的动作不停，语气平静，却透着一股笃定。
“腌好了，能吃多久？”念瑾追问，小眉头微微蹙着，似在认真琢磨这件“大事”。
“腌好了，能顶一个冬天。”春桃拍实缸口的白菜叶，盖上木盖，又用一块青石压住，语气里藏着几分未雨绸缪的踏实，“天越来越紧，得把日子攥实了。”
念瑾伸出小手，想碰碰缸沿，却被春桃轻轻拦住，语气带着几分叮嘱：“别碰盐，腌手，疼。”
他乖乖缩回手，依旧蹲在旁边，目光黏在腌菜缸上，似在琢磨这缸里的菜，如何撑过漫长的冬天。
巧英从账房走出来，脚步沉缓，目光先落在墙角晾着的干菜上，没有多问，只走到灶房门口，在春桃身旁蹲下，指尖拂过腌菜缸沿，语气带着几分凝重：“腌了这么多？”
“嗯，米价翻了三倍，面粉也涨了两成，连盐都跟着金贵起来。”春桃擦了擦手，站起身，语气里透着几分无奈，又带着几分决绝，“菜价还没疯涨，趁现在能买，多囤些，总归能多撑一段日子。”
巧英没再多言，起身走到厂房门口。陈树生正蹲在染缸前，面前摆着一只粗陶碗，碗里盛着深褐色的汁液，是从北碚带回来的溪岸草熬出的染料，色泽沉郁，与靛蓝的清亮截然不同，倒像晒透的泥土，透着股踏实的韧劲。
“这染料，能顶替进口的？”巧英蹲下身，目光落在碗里，语气里带着几分期盼。
“顶替不全，但能染出一种新色，深褐色，偏暖，色牢度够的话，能解燃眉之急。”陈树生端起碗，让巧
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