1940年7月17日，农历六月十三，重庆城南的傍晚，天光被暮色揉得绵软，像浸了水的旧绸，沉甸甸地压在江面与巷弄间。江风裹着码头的喧嚣与潮湿，卷进染坊的院门，却吹不散萦绕在众人心头的凝重。
滇缅路被封的消息，是中午像一块淬了冰的铁，砸进码头的。
宋云澜彼时正与货栈掌柜核对最后一批账目，笔尖悬在账册上，还未落下，掌柜便放下笔，声音压得极低，却字字清晰：“宋先生，您听说了吗？滇缅路封了，英国人封的，足足三个月。”
宋云澜的手僵在账册上，指节因用力而泛白，喉头滚动几下，才挤出两个字：“确定？”
“确定，今早码头刚收到的电报。”掌柜的声音沉得发闷，“滇缅路一封，从外面进来的货全断了，染料、药品、机械零件，什么都进不来，往后这日子，怕是更难了。”
宋云澜缓缓合上账册，指尖摩挲着粗糙的封皮，没有再多言，起身走出货栈。他沿着江边慢慢踱步，脚步沉得像踩在泥沼里，每一步都要确认脚下的路还能撑住多少重量——这不仅是脚下的路，更是染坊的活路，是众人赖以生存的根基。等他回到染坊时，天光已暗，暮色漫过院墙，将院子笼在一层压抑的灰蓝里。
他走到井台边，驻足片刻，才在石桌旁坐下，声音沙哑得像被砂纸磨过：“滇缅路封了，英国人封的，三个月。”
春桃正从灶房探出身，手里端着一盆清水，闻言手猛地一颤，盆里的水晃出几滴，落在井台边，洇开小小的湿痕。她快步将水盆放下，声音里带着藏不住的焦急：“那染料……”
宋云澜没有抬头，手掌平摊在石桌上，指腹压着桌面的纹路，语气沉得像压着一座山：“染料价格已经疯涨，靛蓝翻了三倍，茜草有价无市，就算有钱，也买不到了。”
春桃把水盆放稳，指尖无意识地绞着衣角，眼底的慌乱一闪而过，却很快敛起神色，转身快步走进灶房，没有再多问——她知道，追问只会徒增沉重，不如先把手里的活做好，守住这烟火气。
巧英从账房快步走出，在石桌旁坐下，目光落在桌面的暮色里，像是在等那句话落稳，才轻声开口，声音里带着一丝紧绷：“那染坊……”
“染坊还能撑一段日子，但库存的原料，只够用两个月。”宋云澜抬眸望向渐暗的天色，眼底透着几分决绝，却没有把后半句话说出口——两个月之后，若没有新货进来，染坊的炉火，便要彻底熄灭了。
这句话像一块巨石，
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