正月十二，天色阴沉压抑，厚重密布的云层沉沉压向山城，把整座古镇严严实实裹在一口灰白冰冷的巨锅之中，不见半分晴朗。天不降雨，周遭空气满是湿寒之气，丝丝凉意不断往骨缝里渗透，冻得人周身发紧。庭院里的桂花树枝叶被夜里凝结的露水打得湿漉漉，直至上午仍未风干，叶面覆着一层暗幽幽的潮亮光泽，在阴天里略显沉默。
巧英独坐西厢房桌案旁，面前摊开那本边角早已磨旧的牛皮纸备用本。这本册子整整陪伴她十载春秋，自1935年秋分母亲离世那年提笔写起，纸页从初用时的平整挺括，慢慢变得边缘卷翘、纸身发毛，不少页角磨损耗尽，露出内里脆弱单薄的纸芯。书写的墨色也随岁月变迁，从起初浓黑乌亮，渐变为深浅错落的灰褐，恰似被悠悠时光层层过滤，沉淀下岁月的痕迹。
今日她翻动这本旧册，并非为了落笔记录新事，只是昨日明轩把那箱珍贵资料搬入账房之后，她心底总隐隐生出一股难以安放的不稳之感。好似一匹精心织造的布缎，临近末尾寸许，猛然察觉有一根经线悄然松动，你无从知晓它是在第几梭穿梭里走失，可偏偏真切察觉到这份疏松，心绪也随之悬置，无法安稳落地。她顺势自册子开篇缓缓翻阅，一页接一页，直至末页。
扉页记载着1935年秋分之日的旧事，彼时灵前烛火长明，整整三日三夜不曾熄灭，她独坐灯火之侧静静守灵，掌心紧紧攥着一根未曾用完的绣花针，笔触尚显稚嫩青涩，运笔收势不稳，几处落笔用力偏重，硬生生在纸面压出浅浅凹痕，藏着少年时全然不加掩饰的哀恸与茫然。往后一页页翻过，书写的字迹在纸面悄然蜕变，从稚嫩青涩步步走向沉稳端方，从落笔颤抖转为心境沉着，从寥寥数行只言片语，渐渐铺满整页密密麻麻的字迹。这些字句，最初书写的是孤身一人，再到相伴二人、三人，最终点点滴滴，写尽这一院子相依相伴的众人。
当指尖翻至中间某一页时，忽然顿住，动作蓦地一僵。
那一页纸间，静静夹着一张折叠整齐的纸条，纸张对折两道，被压得平整服帖，四边棱角严丝合缝对齐册子边缘，藏得稳妥又刻意。巧英将纸条小心抽出展开，篇幅不长，所书字迹笔画轻盈，像是匆忙之间落笔写就，可每一笔收尾干脆利落，笔锋坚挺有劲，一眼便能认出，正是宋云澜的字迹。纸上写着：“第二阶，长线。第三阶，无标记。第二阶用于跨区域，第三阶用于最高密级。”
她翻过纸条，背面还添着一行字，字体更小巧，笔画细密紧凑，仿若是落笔之后迟疑片
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