哈瓦那的午后，是被加勒比海的飓风余韵和朗姆酒厂的甘蔗甜香揉成的一张温热的网。
张清走出何塞·马蒂国际机场的到达口时，身侧跟着蒙清越和项凝微。三人轻装简行，只带了随身行李。张清自己只穿着一件浅灰色衬衫，袖口随意卷到小臂，他看起来像一个来加勒比度假的中年游客，唯一不同的是，他的目光扫过机场大厅时，仿佛在每一个角落都停留了半秒。
酒店在哈瓦那老城边缘，一栋殖民时期留下来的三层小楼。门廊的拱顶上爬满了九重葛，紫色的花瓣在午后的日光下泛着蜡质的光泽。张清推开二楼阳台的落地窗，能看见远处海堤大道上飞驰的老爷车和莫罗城堡在暮色中愈发清晰的轮廓。海风从佛罗里达海峡的方向吹来，带着咸湿的凉意。
“潘氏雪茄馆在旧城区，离这里步行大约二十分钟。”蒙清越站在房间中央，对照着手机上的地图信息，“月影传媒传来信息，潘志坚每天下午三点到晚上八点在店里。”
张清看了一眼时间。三点四十分。他转身向门口走去。“走吧，去会会那位南拳宗师。”
旧城区的石板路被几百年的雨水和脚步磨得圆润光滑，两旁的建筑刷着褪色的淡蓝与赭黄涂料，孩子们在街角踢着足球。张清穿行其间，像一个熟门熟路的旅人。蒙清越和项凝微落后半步，三人之间没有任何交流，却保持着一种近乎本能的战术间距。
潘氏雪茄馆的招牌很旧，木质的匾额上“潘氏烟草”四个字被海风侵蚀得有些模糊。张清推开门，门楣上的铜铃发出一声沉闷的轻响。
铺子里的光线昏暗，空气中弥漫着熟成烟叶的醇厚气息。潘志坚坐在柜台后面，正在用一把陈旧的修茄刀修剪一支哈瓦那雪茄的茄帽。他的手指粗壮有力，古铜色的皮肤上满是经年累月的茧。听到铃声，他抬起头。
他的动作停住了。
那双眼睛，他认得出。八年前在魔都外滩十八号的包厢里，那个四十出头的中年男人就是这样站在他面前，身后是哭得梨花带雨的马贝贝。那时候张清还只是个刚继承玉皇血脉、刚刚开始与魔域周旋的年轻人。而现在站在他面前的人，身上已经没有了当年的那种莽撞与试探。取而代之的，是一种完全不需要任何外在装饰的、如同深海一般的静。他的步伐沉稳而轻，他的呼吸平缓得像潮汐，他的目光落在潘志坚身上时，没有任何审视的意味。那目光本身就是一张网。
潘志坚放下修茄刀，缓缓站起身。他的身体本能地绷紧，那是几十年刀口舔血养成
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