张清驶出了昆仑山。将那座汇聚了星海野望与青春热血的学院，暂时留在了身后蒸腾的雪线之上。他驾驶一辆最普通的越野车，引擎的轰鸣在空旷的高原上显得格外孤独。
一路向东。柴达木盆地的风，裹挟着亿万年沉积的荒芜，这里没有星舰的尾焰，没有能量护盾的辉光，只有天与地最原始、最赤裸的对峙。无垠的戈壁滩上，散落着风化的雅丹地貌，沉默地诉说着时间的残酷。他停下车，站在一片巨大的、如同被斧劈刀削过的土林前，指尖拂过粗糙的岩壁，感受着那种近乎永恒的苍凉。《庄子·逍遥游》中的句子浮现：“楚之南有冥灵者，以五百岁为春，五百岁为秋。”与这天地洪荒相比，人类的纷争，星海的霸业，何尝不似蜉蝣争夕？
这种疏离感，在他抵达塔尔寺时，达到了顶峰。金顶红墙的寺院，缭绕的桑烟与低沉的诵经声，将外界的波澜阻隔。他拜访了那位曾以一方古药和古老的咒文，将龙晓晨从死亡边缘拉回的老僧。喇嘛的禅房依旧简陋，酥油灯的光晕摇曳不定。
“大师。”张清合十为礼。
老僧抬起浑浊的眼，看着他，并无意外之色。“你来了。”他声音沙哑，“心不静，便来看山。山看不静，便来看佛。佛若还看不静……”他指了指张清的心口，“便只能回去，看你自己。”
没有追问星海的战火，没有探究力量的秘密。只是一句偈语般的点化。张清坐在蒲团上，喝着与当年无异的、咸涩的酥油茶，听着窗外随风断续传来的梵呗，心中的焦灼，竟奇异地平复了些许。
他留下一些布施，悄然离去。继续东行。道路不再荒凉，开始出现绿意，出现村庄，出现市集。他放慢车速，穿过尘土飞扬的乡镇街道，看赶集的农人、嬉戏的孩童、路边小摊上升腾的蒸汽。食物的香气、牲畜的气味、嘈杂的乡音……这一切如此“人间”，与他所背负的那些关乎文明存续的宏大命题，形成尖锐而又和谐的对比。他想起了《诗经》中的“风”，采撷的正是这最质朴的人间烟火气。
当他终于站在安市那座老旧单元楼的楼下，抬头望向那扇熟悉的、却已许久未开启的窗户时，一种混合着近乡情怯与物是人非的复杂情绪涌上心头。推开门，家具上盖着白布，落满了灰尘。一切都定格在全家迁往昆仑号之前的模样。客厅墙上，还挂着他儿时的照片，照片上的少年笑容灿烂，对未来一无所知。他走到自己的旧书桌前，指尖划过桌面，留下一道清晰的痕迹。这里，没有玉皇血脉，没有星际舰队，只有一个普通人家的回忆。
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