冷。
胃里翻搅着剧痛。
顾长平睁开眼。
入眼是发黑的茅草屋顶，挂着几张残破的蜘蛛网。
他想撑起身体，胳膊软得不受控制。这不是他的身体。车祸前的记忆戛然而止，此刻他正躺在硬邦邦的土炕上。
身上盖着一床板结发硬的破薄被，散发着经年累月的汗酸和霉味。
脑子里有零碎画面闪过。
大明。崇祯十五年。河南，归德府。
原主也叫顾长平，是个卫所军户。半个月前，流民汇聚成的贼寇过境，把卫所里仅剩的几头瘦猪和粮食抢了个干净。
原主一家三口，爹娘在逃难路上饿死了，他撑着走回这间破军户所，最终没熬过昨晚的倒春寒。
顾长平掀开破被子。必须找点吃的。
再躺下去，他会活活饿死。
他扶着土墙站起来，眼前一阵阵发黑。
土墙表面坑坑洼洼。墙根底下本该长青苔的地方被刮得干干净净。
连墙根的土都被人抠去吃了。
推开那扇摇摇欲坠的木门，冷风夹杂着沙尘扑面而来。崇祯年间的小冰河期不是史书上轻描淡写的几个字，而是切切实实刮在骨头缝里的阴寒。现在明明已经是农历三月，西北风顺着烂了一半的窗棂灌进来，刮在脸上生疼。
院子里光秃秃的。那棵老榆树的树皮被剥到了两人高的地方，露出里面惨白的木质部。
没有吃的。什么都没有。
顾长平靠在门框上，喘着粗气。小说故事里那些造玻璃、造火药的宏图伟业，在极致的饥饿面前连个屁都不算。他现在只想吃一口能咽下去的东西。
隔壁院子传来极其细微的动静。
那是柴火燃烧的劈啪声。
顾长平挪动脚步，顺着土墙摸了过去。隔壁住的是王七，卫所里的老卒。早年在辽东和建奴打过仗，丢了两根手指头，退下来在卫所里等死。
矮墙塌了一半，顾长平探出头。
王七正蹲在院子中央，守着一个缺了口的破瓦罐。瓦罐底下生着一小堆火，火苗舔舐着罐底，里面咕嘟咕嘟冒着热气。
一股难以形容的腥味飘了出来。不是肉香，更像是什么腐烂的东西被煮熟了。
王七手里拿着根木棍，在瓦罐里搅和。他听见动静，猛地抬起头，那张满是沟壑的老脸上瞬间布满警惕，右手下意识地摸向腰间那把生了锈的破雁翎刀。
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