风还在吹。
江无尘仍站在断崖边，脚底压着碎石，衣袍鼓动。上一刻他举帚指天，等来了一道银光的回应。现在，那道光已沉入山脊阴影，天地重归寂静，仿佛什么都没发生过。
但他知道不一样了。
胸口那道旧伤不再发热，可皮肤底下还留着一丝余温，像炭火将熄未熄时的一缕热气。他没动，也没睁眼，只是五指缓缓松开扫帚柄，又慢慢收拢。动作极轻，像是怕惊扰了什么。
他闭上了眼。
右手抬起，再次按在胸口。指尖触到粗布衣料，再往下，是那道横贯胸膛的疤痕。三年来，它每逢阴雨就胀痛，像锈铁卡在骨缝里。可此刻，它安静得反常。
他顺着那股温意往下探——不是用手指，是用呼吸。
一吸，气沉丹田；一呼，引那丝暖流沿经脉游走。它不动如溪水初融，只在心口打了个旋，便往左肩退去。他不追，也不压，任其自然流转。
三遍呼吸后，他忽然察觉。
这股力，不在体内，而在体外。它藏在风里，在沙石浮动的间隙中，在夜空深处尚未散尽的微光里。
他睁眼。
目光越过深渊，投向远处山脊。那里黑沉沉一片，雾未散，树影模糊。肉眼看不清任何痕迹。可他知道，流光落下的地方，地表一定有异。
但他不去。
他盘膝坐下。
破扫帚被轻轻横放在膝上。木柄磨得发亮，毛须参差不齐，有些地方已经秃了。他五指抚过帚头，从根部到尖端，一寸一寸，像在回忆某段刻进骨头里的动作。
三年前，他第一次拿起这把扫帚。
那时他刚被贬为杂役，灵力跌至筑基以下，连提剑都费力。老杂役递给他这把破帚，说：“扫地也是修行。”
他不信。
可他扫了。一天，两天，三百天。起手、划弧、收势。每一下都算数。每一扫都带着怨气、不甘、憋屈。后来怨气没了，只剩下动作本身。
而现在——
他忽然发现，那些动作的轨迹，竟与刚才那道银光坠落的路线隐隐重合。
都是由高而下。
都是破开混沌。
都是……清扫之势。
他心头一震。
不是吸收，不是炼化，而是“扫”。
这股力量，不是要他吞下去，而是要他用“扫”的方式，把它拂进身体。
他闭眼，重新调整呼吸
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