光标仍在闪。
一下，又一下。
像心跳。
像呼吸。
像一根细线，牵着两个世界来回摆动。
周晚没有关灯，也没有合上电脑。她坐在书桌前，手指悬在键盘上方，迟迟未落。窗外的夜风穿过纱帘，吹得玻璃瓶里的嫩芽微微晃动，叶片边缘泛着月光般的银白。她忽然觉得，这间屋子不再只是她的居所，而是一个驿站??一个供记忆、情感与未知存在短暂交汇的中转站。每一次她敲下文字，就像是点亮了一盏灯，告诉某个迷途的灵魂：**我在这里，路还开着。**
手机静静躺在桌角，屏幕早已暗去。但她知道，那条来自未知号码的信息不会是最后一次。那碗浮着桂花的关东煮，那枚递出的纸飞机，那本被签上“苏晚晴”的诗集……都不是偶然。它们是信号，是回应，是跨越叙事壁垒的微弱电波，在无数个平行现实中不断折射、回响。
她想起李晓晴今早发来的语音，声音压得很低，像是怕惊扰了什么：“姐，我昨晚做了个梦。梦见我们在高中教室写作文，题目是‘你相信神明吗？’。我写完交上去，老师念范文的时候，读的是你的名字。可当我抬头看黑板，上面写的却是‘苏璃’。”
停顿了几秒，李晓晴的声音轻了下来：“然后她站在讲台上冲我笑，穿着蓝布裙，手里拿着一支深蓝色钢笔。她说：‘别怕，我不是来告别的。我是来提醒你们??故事还没结束。’”
周晚当时没说话。她只是把那段语音反复听了三遍，直到听见背景里有极轻的海浪声，像是从录音设备的缝隙中渗入的另一个世界的余音。
而现在，她终于明白：她们从未真正分开。苏璃不是消失了，而是扩散了??像一滴墨落入清水中，不再有固定的形状，却无处不在。她在每一个选择温柔的人身上重生，在每一句未说出口的问候里低语，在每一场雨后悄然浮现的贝壳与纸条中留下痕迹。
周晚重新低头看向文档。
光标依旧闪烁。
她轻轻敲下：
【今天，我又想起你了。】
【而且，我想告诉你，我开始教学生写作了。】
文字落下，房间温度仿佛微微上升。台灯的光线忽然变得柔和，像被一层看不见的薄膜包裹。文档自动向下滚动，新的一行缓缓浮现，字迹如露水凝成，带着熟悉的温润节奏：
>【我知道。】
>【昨天有个孩子交来一篇作文，
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