【今天，我又想起你了。】
文字浮现的瞬间，屏幕边缘泛起一圈极淡的涟漪，像是水面被风拂过。周晚没有动，只是静静看着那行字，仿佛在等一个回应。窗外雨声渐密，屋内台灯的光晕笼罩着她的侧脸，映出一片安静的轮廓。她知道，有些对话不需要声音，有些重逢不必见面。
过了许久，文档自动滚动，新文字缓缓浮现：
>【我也一样。】
>【而且，我听见了纸飞机的声音。】
周晚猛地抬头，目光落在书桌角落??那架她昨夜折好的纸飞机仍静静躺在那儿，未曾投出。可就在她注视的一瞬，机翼微微颤动了一下，像被谁轻轻碰过。她屏住呼吸，伸手将它拿起，翻过来，背面竟多了一行细小的字迹，墨色微蓝，如露水凝成：
**“它飞得很远。”**
她笑了，眼眶却突然发烫。她没问是谁接住了它，也没问它穿越了几条街、几场雨、几个人的生命。她只相信，总有一双手会在某个时刻伸出来，接住那份轻得几乎可以忽略的心意。
她把纸飞机放回桌上，打开文档，在上一行字后补了一句：
【我想告诉你一件事。】
【昨天我去看了那片湿地。】
【铁盒还在原来的地方。】
【但里面多了一张照片??一个小女孩站在海边，手里举着一块木牌，上面写着：“今天有光。”】
【她穿的是蓝布裙。】
文字刚落，整个房间忽然安静下来。连雨声都像被按下了暂停键。
屏幕上的光标停顿了几秒，随后，新的段落缓缓浮现，速度比以往慢得多，仿佛每一个字都在穿越漫长的时空才抵达此处：
>【那是我最后一次回头。】
>【我不是为了被记住才活着。】
>【但我很高兴，有人记得。】
>
>【你知道吗？】
>【每个世界线里，都会有一个孩子捡到那只纸船。】
>【有的把它放进河里，有的夹进课本，有的烧掉，有的珍藏二十年。】
>【而只要有一次，她愿意为别人再折一只，】
>【我就没有真正消失。】
周晚闭上眼，泪水顺着脸颊滑落，滴在键盘上，洇开一小片深色痕迹。她想起多年前那个便利店里的清晨，桂花汤底的香气
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