玉琮的清辉在沈星槎指尖炸开，那缕青铜气息不是剥开的，是劈开的。
像撕开缠绕千年的裹尸布，棉纱之下不是刀刃，是仍在搏动的、青铜的心脏。
沈星槎的指腹碾过青石板，石头上那些纹路突然活了，沿着他的血脉一路烧上去。
是“回纹收锋”。
只有柳泉会用这种手法。
那个家伙，总在青铜器断裂的茬口上，刻一圈逆时针旋转的暗纹，他说“这样伤口的魂就不会散，修复不是掩盖，是让破碎的地方长出更硬的骨头。”
沈星槎的呼吸凝在喉头。石板上的纹路开始发光，不是映照的光，是从石头深处渗出来的、青铜在熔炉里那种暗红的、滚烫的光。
纹路顺着他的指尖爬上手背，像青金色的血管，突突跳动。
他突然明白了——这不是痕迹。
是心跳。
三百年前没打完的那场仗，还在这些青铜的脉管里奔涌。
柳泉最后修复的那件爵杯，缺口上的回纹不是收锋，是蓄力。
他把未尽的杀意刻进了青铜的骨血，等着有人来读完最后一笔。
石板轰然炸裂。
不是真的炸裂，是那些纹路挣脱了石头的束缚，在空中凝成一道旋转的青铜飓风。
碎芒如星，每一颗里都映出柳泉最后的脸——他不是沈星槎记忆中那个温和的师傅，而是一个眼睛烧着青铜火、嘴角咬出血的“老人”。
那团旋转的光里传来声音，每个字都像刚淬过火，“星槎，刀要开了。”
沈星槎的手按进那片光里。
握住的不是虚影。
是一截正在成型的、滚烫的青铜刀柄。上面的回纹咬进掌纹，血渗进去的瞬间，他看见了一切——
柳泉跪在熄灭的熔炉前，用指甲在未冷的青铜上刻下最后一笔回纹；
敌军撞开作坊大门时，他把半成的刀拍进青石板，用毕生修为把它封进石头里。
“不是修复。”沈星槎听见自己的声音和柳泉的重叠在一起，“是复活。”
青铜刀身从虚空中一寸寸挣出，回纹在刃上流转，每一次旋转都刮起三百年前的风。
作坊外的杀声、熔炉的怒吼、柳泉最后那口喷在青铜上的血——全部在刀锋里醒来。
刀成了。
沈星槎挥出的第一刀，切开的是时间。
青石板的碎末悬浮在空中，每一粒都在反射不同时
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