富春江的晨雾，刚漫过鹳山山腰，林晚星的缂丝刀就在织锦上，划出第三道歪斜的裂口。
时间是早上六点十八分，阁楼东窗还没透进第一缕日光。
“又断了。”
林晚星望着绷架上飘飞的丝线，指尖无意识摩挲着虎口新绣的神徽。
那处皮肤还带着昨夜11点钟留下的针脚灼痛，就像此刻盘踞在脑海里的声音。
心魔，正用阿爷临终前的语调呢喃：
“13年前中秋，没学打籽针法，重阳节那场雨就毁了最后一卷古锦。”
窗外，有渔船的马达声突突响起。
她数过，每天这个钟点，第7声突突之后，江雾会散开第一道缝。
“不是你的错。”
沈星槎的军靴碾下去，满地碎瓷发出细密的断裂声。
那是昨夜，他从富阳窑洞背回来的青瓷残片，现在正一片接一片地亮起来。
每一片釉面都在发光，光里浮动着不同的幻象：
先是，那几个他怎么也拽不回来的队员；
再是，父亲被窑火吞掉一半的背影，
最后，是林晚星的后背，三道爪痕深可见骨，灰黑色的血正从裂口里汩汩往外涌。
老陈突然掀翻了案几。这位一辈子研究《考工记》的老学者，正疯狂撕扯着自己的头发，古籍残页从怀里散落，被风卷着粘在织机上。
“是我错了……”
老陈的指甲抠进掌心，血珠滴在《富春山居图》的摹本上：
“当年要是听你父亲的，把画稿烧了，哪还有这么多事！”
织星网的警报声撕开晨雾，像一把刀捅进富春江的寂静里。
沈星槎一把抓过战术平板。
屏幕上，红色波纹正从江底翻涌而上，一圈，一圈，疯狂地往外扩散——
记忆审判者的精神污染浓度，半小时内暴涨3倍。
沈星槎冲出指挥舱。
街道上，刚从梦魇中挣脱的百姓还没站直身体，膝盖又软了下去。
一个，两个，成片的人对着空气磕头，额头砸在石板地上，嘴里翻来覆去只剩两句——“不该记得。”“该忘了。”
沈星槎把军靴里的碎瓷踩得咔嚓作响，冲通讯器吼出的声音，压过了整条街的磕头声：
“所有作战单元就位！那些混账想让你们跪，我就带你们站着打回去！”
林晚星一把攥住三色丝线，
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