一九三七年四月六日，苏城监狱的夜，浓得像化不开的墨，潮湿的霉味裹着寒气，钻进每一寸缝隙。钟翰武躺在硬板床上，眼睛直勾勾盯着头顶那根发黑的横梁，霉斑爬满木纹，像无数张扭曲的脸，对着他无声地嘲笑。
他忽然扯了扯嘴角，笑得比黄连还苦。家产散了，铺子没了，庆堂恨他，明轩还小，张氏还在等他——可他还有什么？他连活着的底气都没了。走廊尽头传来狱卒换班的脚步声，不紧不慢，像催命的鼓点，近了，又停在了他的牢房门口。
不是常来的那个狱卒，是个生面孔，眼睛亮得扎人，像淬了毒的刀，没有半分困倦的浑浊。“钟翰武？”那人压低声音，语气冷得像冰。
钟翰武猛地坐起，手铐脚镣撞得铁栏哐哐作响：“你是谁？”
那人没答话，反手从身后抽出一块布，猛地捂住他的口鼻，刺鼻的药味直冲脑门，呛得他眼前发黑，挣扎着一口咬在对方手上，那人闷哼一声松了手，布条落地，转身就跑，脚步声迅速消失在走廊尽头。
被惊动的狱卒提着灯赶来，见钟翰武瘫在地上，嘴角还沾着血——是他咬那杀手留下的。两人架着他拖到医务室，白炽灯亮得刺眼，晃得他睁不开眼，手腕上的勒痕青紫交错，像一道道烙下的罪证。
“谁要杀你？”狱卒皱着眉追问。
钟翰武扯出一抹惨笑，笑声里满是绝望：“渡边一郎，他怕我把他供出去，他怕我成了他的死穴。”
狱卒没再多问，转身离开，留下他一人对着白墙发呆。灯亮了一整夜，他合不上眼，那些过往像潮水般涌来，压得他喘不过气。
他想起第一次见渡边一郎的午后，天阴沉沉的，他坐在铺子里对着账本发愁，渡边穿着西装，打着领带，用流利的中文说：“钟先生，想拿回属于你的东西，我能帮你。”他信了，像抓住救命稻草般信了，跟着渡边投毒、纵火、出卖钟家秘方，以为在夺回家产，以为渡边是盟友，直到此刻才明白，渡边给他的面子是虚的，钱是饵，希望是穿肠的毒药，他不过是一颗用完就能扔的棋子。
他从枕头底下摸出狱卒给的一截铅笔头和皱巴巴的纸，手抖得厉害，笔尖在纸上划出歪歪扭扭的痕迹，每一笔都用了全身的力气，像是要把这辈子没说出口的话，都刻进去。
“庆堂：爹这辈子错得离谱，但送你去日本是对的，你比爹清醒，千万别学爹的糊涂。钟家的担子，往后就交给你了。库房账本最底层，有张地契，是你娘当年的陪嫁，爹偷偷赎回来的，别告
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