老朱的脑门贴在水泥地上。
地上的沙砾粗糙。
硬生生顶着他额头正中间的皮肉。
冷意从地面渗上来，顺着骨头往脑子里钻。
过了三个呼吸。
老朱的双臂在地上撑了撑。
干瘪的手掌压着地面，指节发白。
他把头慢慢抬了起来。
那一头花白的乱发向后滑落，垂在肩膀两侧。
额头正中央被水泥地蹭掉了一块油皮，渗着细密的血珠。
血珠混着脸上的黑锅灰，冲出一道暗红色的印子。
但他那张满是皱纹的脸上。
没有半点受辱的憋屈。
没有丢了皇位的怨恨。
那双深陷在眼窝里的浑浊老眼，直勾勾盯着玉阶上方的朱允烜。
里面烧着一团火。
那是从死人堆里、从凤阳荒地里烧出来的野火。
是无尽的骄傲。
老朱张开嘴。
喉咙里发出一声沉闷的倒气声。
冷风灌进嗓子眼里，激得他喉头一阵发紧。
他没有低头。
两只手掌死死抓着地面，把指甲抠进水泥的细缝里。
胸膛高高鼓起。
粗草绳勒着他的肋骨。
老朱用尽了胸腔里所有的气力。
扯开那副粗粝、沙哑、带着浓重淮西口音的破锣嗓子。
“草民朱重八！”
这一声吼。
像是一声闷雷，在水泥地上炸开。
没有文官念祝词时的抑扬顿挫。
没有内监唱喏时的尖细拖音。
这是最粗鄙、最底层的叫喊。
老朱没有自称大明太祖。
没有自称太上皇。
更没有吐出那个用了三十年的“朕”字。
他扔掉了所有的帝王尊荣。
退回到了几十年前那个在皇觉寺要饭的泥腿子身份。
把自己的名字，砸在满朝文武和万国使臣的耳膜上。
声音顺着玻璃大棚的钢架，疯狂向上翻滚。
撞在透明的玻璃顶上，震得玻璃微微发颤。
站在高台下方的李长庚，整个人趴在地上。
听到“草民朱重八”这五个字。
老头子浑身猛地一哆嗦。
额头贴在地面上，眼泪鼻涕全涌了
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