风从北边吹过来的时候，带着一股子铁锈味。
不是雨前的潮气，也不是沙地晒透后的干烫，是血在铁器上干了三天三夜才有的那种腥。我站在坡上，望着底下那座庄园，墙高得能挡箭楼，门楼雕着狼头，门环是青铜的，磨得发亮，像是天天有人用手蹭。
我刚从南边来，一路听着商旅嚼舌根。说有个叫沈砚的着作郎，在废驿口一人杀了五个人，连官带魔修，全砍了，还救出十几个孩子。他们讲得眉飞色舞，说那文官剑不出鞘就能裂地三寸，火一起，整座据点烧成灰。
我听完没说话，只喝了口酒。
我想的是：南边有人动手了，北边呢？我们这儿的墙里头，又关着多少不吭声的人？
我没走大路，绕到庄子西面，那儿有片林子，柴草堆得老高，几个樵夫正往驴车上搬。我走过去，把背上的斧头亮出来，说：“活儿多不多？我也能砍。”
领头的老汉瞥我一眼：“你是哪条道上的？”
“过路的猎户，姓拓。”我说，“前两天打了一头狼，皮卖了，想挣口饭钱。”
他上下打量我。我不躲不闪。八尺身板站直了，穿的是粗麻短打，脚上裹着旧布条，腰间别个空酒壶——像个穷汉，但不像是会惹事的。
“行吧，一天三十文，管一顿糙饭。”他指了指东边那片田，“去那边砍柴垛，别乱走。”
我点头，扛着斧头走过去。
田不在耕，是荒地改的柴场。一排排枯枝堆成小山，十几个男女在拆捆、搬运。他们穿的不是囚衣，也不是奴仆服，就是普通百姓的破袄烂裤，可动作齐得离谱——抬手、弯腰、转身，像一个人在照镜子重复。
我没急着干活，先蹲在柴堆后头磨斧刃。眼角扫着那些人。
一个女人摔倒了，肩上的木柴散了一地。她趴在地上，手撑着泥，没哭也没喊，就那么愣着。旁边走过两个男人，看都不看，直接从她身上跨过去，像踩的是块石头。
我又盯住一个老头。他搬柴时忽然停住，嘴里开始嘟囔：“听命……听命……”一遍又一遍，声音平得没有起伏。监工走过来，拿鞭子柄敲他脑袋，他才继续动，可嘴里还在念。
我手里的磨石停了。
这不是累傻了，也不是饿昏头。这是被人抽走了魂。
我装作若无其事，慢慢靠近其中一个小男孩。七八岁的样子，瘦得肋骨一根根凸着，正抱着半截树桩往车边拖。我蹲下，低声问：“小兄弟，你家在哪？”
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