天刚亮，我醒了。
没睁眼先摸枕下——剑在。再按腰带——遗书还在。肩头那道伤闷着疼，像被人用钝锤敲了一夜。我坐起身，把青玉剑系好，月白长衫穿整齐，袖口补丁硌手，是阿菱缝的。
建康城比山里吵多了。鸡叫混着梆子声，街对面铁匠铺已经开炉，叮当响个不停。我推开窗，一股煤灰味扑进来，夹着油条香。楼下小贩正支摊，竹竿挑起布幡，“东市茶寮”四个字歪歪扭扭。
就是那儿了。
老仆留下的信里提过，谢家旧部有人曾在东市摆书摊谋生。我没见过他，但知道谢家剑阁外围执事有个规矩：凡经手情报者，左袖内侧必绣半片竹叶纹，不显眼，只对门中人可见。
我拎起包袱下楼，客栈后窗对着荒巷，方便走脱。出门前看了眼墙角鼠洞——昨夜若有动静，今日必有新脚印。没有。干净。
街上人渐渐多起来。菜筐堆在路边，挑夫喊号子，一辆牛车陷进泥坑，赶车的骂娘。我混在人流里往东市走，低着头，脚步不快不慢。路过一家药铺，门口坐着个晒太阳的老头，眼皮耷拉着，手里拨算盘。我多看了两眼——他拇指上有茧，不是算账磨的，是常年握刀留下的。
继续走。
茶寮搭在街角，三面透风，几张粗木桌，几把瘸腿凳。灶上铜壶嘶嘶冒气，水汽裹着茶香飘出来。一个穿灰布衫的男人蹲在炉边添柴，背微驼，头发花白，左手袖口沾了墨点。
我走近，在他对面坐下。
“一壶龙井，两文钱那种。”
他抬头看了我一眼，应了声“好”，起身去取杯子。动作迟缓，像普通老头。可端水的手稳，倒茶时手腕没一丝抖。
我捧杯喝了一口，烫舌。放下说：“您这茶，倒是耐泡。”
他擦着桌子，不动声色：“读书人讲究细品，不急。”
我点点头，从怀里掏出一本《齐民要术》，翻开一页：“请教您个事儿。我昨儿在旧书摊瞧见这本，说是南朝初年的刻本，可这‘稷’字写法不对路。您见得多，认得真伪吗？”
他扫了眼书页，眉头微动：“你拿的是残本。真正古版，《汉书·艺文志》里记过一笔：‘稷者，五谷之长也’，那个‘稷’字末笔改带钩。你这本平收，是后来坊间翻刻。”
我说：“原来如此。我还瞅见个怪事——有家藏本把‘兰亭’印成‘揽亭’，听着就不对劲。”
他手一顿。
再抬眼时，目光已变了，不再浑
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