城西的风还在耳边响，那阵秋风卷着落叶扑向长街，像要把所有过往都扫进尘土里。我抬脚返程，宫道尚远，灯火未熄。
石板路冷硬，脚步声孤零零地敲在夜里，一声比一声沉。侍卫见我来，跪伏两旁，头低得几乎贴地，没人敢抬头看一眼。殿门吱呀推开，铜环轻晃，仿佛连这宫墙也知我今夜不同往日——不是臣子入朝，而是归来者登位。
大殿空旷，梁柱高耸，烛火在风中微微摇曳，映出长长的人影，斜斜拉在青砖地上。龙椅就在前方，金漆未干透，扶手还带着木匠新刻的刀痕。我一步步走上玉阶，靴底与石面摩擦的声音格外清晰，像是踩在时间的骨头上。
坐下去的时候，椅子咯吱了一声。
不是响得吓人，就是那么轻轻一哼，像老屋承重太久，终于忍不住叹口气。我靠在背上，目光扫过空荡的朝堂。文武百官不在，仪仗未列，只有几盏孤灯守着四壁书架，竹简堆叠如山，仿佛等着被人翻阅、被遗忘、再被后人挖出来当宝贝供着。
我一个人坐着，坐在这万人之上、万籁之下的位置上。
外面更鼓打了三更三点，和刚才城西那一声一模一样。可那时还有兄弟并肩，有酒碗碰响，有笑声撞墙反弹；现在只剩我一个，连回音都懒得出声。
袖口还沾着一点酒气，是“醉江南”的余味。凌尘的葫芦在我怀里，沉甸甸的，像揣着一段走不完的江湖路。拓跋风临走前拍我肩膀的手劲还在胳膊上留着热感，可他已经牵马向北，身影融进夜色，再不会回头。
而我不能走。
我得留下。
不只是因为谢家灭门时老仆用命换来的那封血书，也不只是谢安冒死闯宫为我说情时抖得发白的脸色。是因为那天淮水渡口，百姓挤在船上哭成一片，孩子趴在娘亲肩头嚎啕，老人攥着破包袱瑟瑟发抖——他们不怕死，怕的是没人管。
那时我们三人冲在前头，刀剑拼杀，雷火交加，护他们过河。可明天呢？明年呢？十年后呢？
总得有人坐在这个位置上，不说一句“天下已定”，而是问一句：“百姓可安？”
我想起《兰亭剑帖》里那句“曲水流觞，各抒怀抱”。从前练剑时只当它是引气归元的心法口诀，如今才明白，王右军写这八个字，压根不是为了教人怎么使剑，而是说——人活一世，该有话说话，有冤申冤，有苦诉苦。治国若不通此理，再多律令也不过是一纸空文，压得住嘴，压不住心。
正想着，偏殿帘动，一道灰影
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