风还没停，雾也没散。我靠在一块焦黑的断石上，青玉剑插进泥里，手撑着膝盖，喘得像条被扔上岸的鱼。
拓跋风单膝跪在前方五步远，右臂衣袖早就炸没了，露出整条泛着青铜色的胳膊，此刻正一抽一抽地抖。他咬牙瞪着那片绿火未熄的高台，嘴里骂了句什么，我没听清，只看见他吐出一口带血的唾沫，正好落在一只爬过来的祭奴脸上。
那玩意儿愣了半秒，然后“轰”地一声自燃起来，烧成了一截黑炭棍。
“还挺管用。”他咧嘴一笑，又是一口血沫子。
我低头看自己手心——全是汗，混着血，滑得握不住剑柄。残帖贴在胸口，温吞得像个死物。刚才那一记“止”字耗得太多，现在连提一口气都费劲。凌尘盘坐在后方三丈处，符箓摊在膝上，脸色比纸还白。他左手按符，右手食指在空中虚画，金光勉强维持着一圈薄罩，把剩下六个还能站着的豪杰圈在里面。
可这光，已经开始闪了。
“再撑十息”的话，他没再说第二遍。我们都明白，这次是真的快到底了。
一名豪杰突然闷哼一声，跪倒在地。他左肩缺了个大口子，布条早被血浸透，现在连刀都拿不稳。他抬头看了我一眼，眼神有点涣散，但还是把刀往前挪了半尺，像是怕自己倒下会挡住别人出剑的路。
我喉咙发干，想说点什么，却只能咳出一口浊气。
就在这时，右侧干草堆“轰”地腾起火光。
是那个断臂的汉子，拼着最后一口气掷出了火把。火焰冲天而起，映得山谷一片通红，连翻滚的绿雾都被照出了轮廓。几具靠近的祭奴被火舌舔到，发出刺耳嘶叫，往后退了几步。
“好小子！”拓跋风猛地抬头，“烧得好！让他们也尝尝烤肉的滋味！”
火光一起，风向也变了。浓烟卷着热浪扑向高台，那几名正在念咒的术士被迫抬袖遮脸，咒语中断了一瞬。绿火柱晃了两下，阵型出现一丝松动。
就是这一瞬，我想起了什么。
江南书院被焚那年，我们这些学子定过一个暗记——遇危难时，以文气凝“义”字升空，求同道援手。那不是招式，也不是阵法，纯粹是读书人之间的一点执拗：斯文不能断，有人护就得有人来。
我抹了把脸，咬破舌尖，将最后一点文气逼入剑尖。
青玉剑轻震，剑锋划破夜空，墨色凝聚，竟真的写出半个“义”字。它没完整成型，歪歪斜斜地浮在空中，像醉汉写的春联，可它亮着，
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