太阳偏西时，建康城西郊的风开始往骨头缝里钻。我带着阿安穿过一片荒田，脚底踩着干裂的泥块，走得不快，但没停。她跟在我身后半步，手一直按在包袱上，那里头藏着她的鱼叉。
村子早就没人住了，几间土屋歪斜着，墙皮剥落得像得了癣。我们绕到村后第三户，门板只剩半扇，挂在锈铁环上晃。我站在门口，没立刻进去，先看了眼天色——再过一个时辰就黑透了，衙役巡夜不会来这种地方。
“你在外头等。”我说。
阿安摇头：“我不走。”
我没再劝。她不是怕，是不信别人。这世上能信的本就不多。
推门进屋，一股陈年土腥味扑面而来。屋里没窗，只靠墙上一道裂缝透光。角落油灯亮着，豆大火苗摇了几下，照出个背影：男人坐在小凳上，低头搓着手里的草绳。
听见脚步，他慢慢转身。脸上沟壑深，眼窝陷下去，可眼神清亮，不像躲久了的人那样浑浊。
我没说话，先试暗语：“庭前梅开几度？”
他顿了顿，声音压得极低：“七载未见春。”
对上了。谢家老仆活着的时候常念叨，他儿子打小记性好，如今看来没说错。
我从怀里摸出一块焦黑的铁片，边缘参差，像是炸裂过的火药残壳。这是当年祠堂爆炸后，我在废墟里扒出来的，沾着血，也沾着他父亲最后一口气。
他看见那东西，手一抖，草绳掉在地上。喉咙动了动，没出声，只是站起来，走到墙角，伸手探进砖缝。掏了三回，才取出一个黄布包，用麻线缠得严实。
他递过来，手指有些颤。
我接过，没急着打开。布包沉，但不厚，估摸就一张纸。我问：“你爹……什么时候留下的？”
“三年前冬至。”他说，“那天夜里来了人，穿黑衣，没挂牌。他让我藏好这个，说若有人拿着火药片来找，便是少主。”
我点头。那晚我也记得。火光冲天，喊杀声盖过风雪，我抱着残帖从后墙翻出去时，听见一声闷响——那是地窖火药被引燃的声音。老仆没跑，他知道只有死，才能拖住他们。
屋外传来狗叫，很远，但我们都绷了一下。
“还有人知道你在？”我问。
“没有。”他说，“我种菜卖菜，住在坟地边，连收税的都嫌晦气。”
我信他。这种地方，活下来的都是哑巴。
转头看阿安，她靠着门框站着，眼睛盯着黄布包，嘴唇抿
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