那一声“来看我的”，轻得像灯芯快要灭掉。
我喉咙发紧，还没来得及回答，陈雨已经往前走了一步。
她的手还被我攥着，指尖冰凉，却很稳。
“我们来接你。”她说。
老灯的光猛地缩了一下。
长廊两侧的灯同时摇晃，灯油味变浓，脚下旧砖发出细细的裂响。下一秒，长廊尽头的黑暗往两边退开。
我看见了一座图书馆。
不，不能叫图书馆。
它太大了。
一排排灯架从脚下延伸到看不见的远处，往上也没有尽头，像整片夜空都被掏空，塞满了暖黄的灯。每一盏灯下，都有一小块地方。有人坐在桌边，有人躺在床上，有人靠着窗，有人抱着一只旧书包睡着。
他们都很安静。
安静得像终于到了家。
陈雨怔住了。
我也怔住了。
离我们最近的一盏灯里，有个瘦小的男孩正盘腿坐着，怀里抱着一个搪瓷碗，啃排骨啃得满嘴油。他抬头看见我，愣了一下，随即冲我咧嘴笑。
“三号……”我声音哑了。
他把排骨举起来，像炫耀宝贝一样：“叔叔，这里每天都有排骨。”
灯光里挂着很多小画面。
有街边糖葫芦，有雨后的操场，有一只脏兮兮的小狗，还有他偷偷站在别人家窗外，看一家人围桌吃饭的样子。
那是他两百年攒下的人间。
他小心翼翼收着，像收着别人掉在路上的糖纸。
我鼻子一酸，偏开头。
再往前，一盏灯下摆着一把旧椅子。
老师坐在那里，身上还是那件洗得发白的衬衫。面前放着一碗热粥，冒着白气。他膝盖上摊着作业本，红笔在指间转了一圈，最后落下一个大大的满分。
他抬头，像课堂点名一样笑了笑：“来了啊。”
陈雨捂住嘴，眼泪一下滚出来。
另一边，灯匠坐在矮桌前，翻一本厚厚的旧册子。
册子边角磨得发毛，里面密密麻麻写满了名字和日期。她用指腹摸过那些字，嘴里轻声念：“小满，七月初三。阿南，冬月十九。豆豆……”
念到豆豆两个字时，她停了一下，抬眼看我们。
“那孩子掌心的路，还亮着吗？”
我点头：“亮着。”
灯匠笑了，眼角的皱纹被灯光照得很软：“
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