出租车碾过积水的柏油路，车身在雨里划出晃荡的水痕，后颈那阵麻意始终没退，林默攥着枪抵在腿侧，眼睛死死盯着后视镜里那团黑黢黢的影子——无牌大众咬得很稳，保持着五十米的距离，不超车也不拉开距离，摆明了是跟着到西山再动手，不想在闹市区留痕迹。
李晓雅把电脑包抱得更紧，指尖抵着包内蓝布包硬邦邦的边角，声音压得极低：“西山公墓埋着你爸，也埋着当年死在市一院火灾里的那帮人，他们会不会猜到你要去那藏名单？”
“猜不猜都无所谓，”林默揉了揉后颈发烫的半块警牌，金属的温度顺着皮肤渗进骨头里，一个藏了很久的疑问突然撞上来——他从拿到这块碎警牌开始，就理所当然地以为林静是他牺牲的堂姐，是父亲留在世上的亲人骨血，可这块警牌能让林静的意识留在上面，能感知到危险和旧线索，从来都不是普通的遗物。他突然想起小时候，每次自己缠着父亲讲林静的故事，父亲手里的烟卷都会烧到手指才反应过来，那种眼神不是怀念晚辈，是像浸了酒的棉絮，沉得能坠进心底，又带着点不敢碰的软。
“我爸以前提起林静，从来不说她是我姐，只叫她小林静，”林默的声音发沉，车窗缝漏进来的雨丝打在他手背上，凉得刺骨，“我那时候小，只当是长辈叫小辈的昵称，现在想想不对——他从来没给我看过林静的照片，连坟茔都没带我扫过，只说人走了，名字留在警牌上就行了。”
李晓雅愣了愣：“你从小不是说，林静是你爸的侄女，你堂姐，追毒贩的时候中枪牺牲了吗？”
“是我爸说的，我从来没查过，”林默摸着口袋里碎警牌不规则的断面，“这块警牌是碎的，另一半从来没找到过，我一直以为是当年枪战的时候打碎的，可刚才你也看见了，张秉年提起我爸，只说当年和他一起查案，从来没提起过我有个叫林静的堂姐。”
车子晃过一个路障，林默左臂的伤口扯得疼，他倒抽一口冷气，记忆里的碎片一下子串了起来：二十年前父亲查到陈立国头上，憋了三个月不敢动，那时候家里经常来一个扎马尾的姑娘，总是穿洗得发白的警服，坐下来就和父亲关在书房讨论案子，走的时候会给他塞一块奶白色的梨糖，和今天张秉年石桌上的那罐，味道一模一样。那时候林默太小，只记得父亲叫她小林静，母亲说她是父亲的徒弟，可他翻遍了父亲当年的警校合影、市局的功臣榜，从来没找到过这个叫林静的姑娘，就像这个人从来没存在过一样。
目标突然清晰了：甩掉跟在后面的黑车
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