新历20年8月3日。圣辉城。统帅部顶层办公室。
夕阳从西窗灌进来，把整间屋子泡在橘红里。文件堆成小山，每一份夹着不同颜色的标签。钢笔搁在山顶，笔帽没盖，笔尖的墨已经干。搪瓷杯里的茶凉透，表面凝一层油膜，在光线里泛着虹彩。雷诺伊尔靠在椅背上，双手搭着扶手。方远志刚抱走最后一摞文件，门合上，屋里安静下来。远处传来火车汽笛，极长极远，像有人在铁轨上拉一根细弦，慢慢松手。
他站起来，走到窗前。西边的天烧成一片，云层压在远山脊线上，像一条正在冷却的钢锭。光从云缝里漏出来，一道一道斜着插进城里。封锁墙的探照灯还没亮，光柱已经预热，玻璃罩里泛着极淡的红。柳荫街方向有炊烟升起来，升到半空被风吹散。老孙的豆腐坊正在磨最后一锅豆浆，卖鸡蛋的女人正在收摊，关煤头正坐在三轮车上数零钱。那些声音混在一起，听不真切，但踏实。
他把手按在窗玻璃上。玻璃凉，掌心热。他看着那片橘红的天。他问自己，他到底想要什么。
这个问题问过很多次。年轻时要胜利，要把旧帝国碾碎，要让卡莫纳的旗帜插遍每一座城。后来要重建，要把破碎的国家重新捏在一起，要让所有人吃饱饭。再后来要守住，守住张公留下的东西，守住死人换来的东西，守住这座城，守住这些人。可那些都是要做什么。他从来没有问过自己，他到底想要什么。
现在问。答案从胸腔里涌上来，没经过大脑，直接从心脏跳到舌尖。他想要人民不再受苦。他想要人民不再贫穷。他想要人民不再因为战争落泪，不再妻离子散，不再在废墟里刨食，不再在寒风里等一封永远不来的阵亡通知单。他想要给人民一个家。一个不会被炮火炸碎的屋檐。一张不会被骨镰割断的床。一碗不会被污染的粥。一个不需要每天数子弹的明天。
这个念头撞来撞去，像一头被关太久的野兽咬断了铁链。呼吸变粗，喉咙里发出极低的闷响。他攥紧拳头，指节泛白。他恨那些丧尸，恨那些变异体，恨病毒母体，恨所有让人民受苦的东西。也恨自己。恨做得不够快，不够好，不够狠。恨没早看穿科尔曼的阴谋。恨没早建成足够的防线。恨只能坐在这里签文件，不能冲到前线把那些东西一只一只撕碎。
眼睛红。眼泪顺着颧骨往下淌，滴在搪瓷杯里，滴在文件上，滴在相框玻璃上。没有擦。太阳从窗框上沿一寸一寸往下滑。橘红变暗红。暗红变灰紫。灰紫变灰蓝。他站在窗前，一动不动。太阳完全落下去的时候，才感觉
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