日出前，洪崖后山的观云台。
天还是黑的。不是那种纯粹的、没有一丝杂质的黑，是一种正在褪色的黑——像一块浸了太多水的墨，搁在那里，边缘慢慢洇开，变成灰，变成灰白，变成一种说不清是夜还是昼的东西。风从山谷里吹上来，带着松针的苦香和露水的凉意，不重，但一直在吹，把人的衣角吹得轻轻翻卷，像在翻一本很慢的书。
人间失格客站在观云台边缘的石栏前，一动不动。他已经站了很久了——从摸黑上山开始，他走在最前面，没有打手电，没有开夜视仪，就那么一步一步走上来，每一步都踩得很准，像来过很多次。笑口常开走在他后面，困得眼睛睁不开，手还攥着他的衣角。上山的路不好走，石阶被露水打得湿滑，她摔了一跤，膝盖磕在石头上，疼得嘶了一声。他停下来，蹲下身，看了一眼她的膝盖。“没事，”她说，“破了点皮。”他点了点头，站起来，继续走。她跟上去，又攥住他的衣角。
洪知武走在最后面，负着手，不急不慢。他看了人间失格客的背影一眼，又看了一眼，没说话。
观云台是一块天然的巨大岩石，从山腰伸出去，三面临空，底下是深不见底的山谷。石面被风雨磨得光滑，缝隙里长着细细的苔藓，踩上去软软的。石栏是后来加的，木头做的，很旧了，风吹日晒得发白，上面有一层薄薄的霜。他们到的时候，天边还没有光。东边的天际线是一道极深的蓝紫色，像一道还没愈合的伤口，山影压在上面，沉沉的，一层叠着一层，最近的能看清每一棵树的轮廓，最远的只是一道淡墨的笔痕。云海铺在脚下，厚厚的，绵绵的，像一大片刚弹好的棉花，没有风，云也不动，就那么铺着，一直铺到天边。偶尔有鸟从云层里钻出来，翅膀扇动的声音在寂静的山谷里显得格外清楚，扑棱棱的，像在拍一床很旧的被子。
笑口常开靠在人间失格客肩上，眼睛半闭着。她其实很想看日出，但太困了，困得眼皮像坠了铅。她感觉到他的手臂伸过来，环住她的腰，把她往怀里带了带。他的体温透过衣服传过来，不烫，但暖。她往他怀里缩了缩，找到一个舒服的姿势，把脸埋进他胸口。他的心跳很稳，咚，咚，咚，像很远的地方有人在敲钟。
洪知武站在稍远的地方，背靠着一棵老松树。松树的枝干虬曲苍劲，树皮裂成一块一块的，像老将军的铠甲。他从怀里掏出那支短笛，没有吹，只是握着，手指在笛身上慢慢摩挲。他的目光越过云海，落在东边那道深紫色的天际线上，脸上没什么表情，但眼睛很静，像在看很
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