第三天早上，他们准备离开青木城。出城之前，苏炎在街边买了几个包子。那间铺子门口支着一口大锅，锅里的蒸汽白花花地往上冒，把招牌的字都遮了一半。他站在锅边等了片刻，看那妇人用一双长竹筷把包子从蒸笼里夹出来，用油纸包了，递过来的时候说了一句：刚出笼的，小心烫。苏炎接过那包包子，用油纸包好放进储物空间里。往回走的时候路过那座茶棚，那个穿青布长衫的说书人正坐在棚子底下喝茶。他面前放着一碗粗茶，旁边搁着一把合拢的折扇，扇骨边缘磨得发亮，像被手反复握过很多次。他看见苏炎走过来，没有抬头，只是端起那碗茶喝了一口，像在等一个人自己坐下来。
苏炎停下脚步，走过去在旁边的条凳上坐下来，要了一碗茶。那碗茶端上来的时候还是烫的，表面浮着一层细密的碎沫，像被粗筛子过了一遍又没完全过干净。他端起来吹了吹，在碗沿升起的白气里开口：先生，您说的那位二郎真君——他在桃山底下坐的时候，坐多久才走？那条狗也一直蹲在旁边么？
说书人把茶碗放下，目光落在远处被晨雾笼罩的城墙轮廓上，像在翻一本他还没来得及完全合上的旧册子。他的手指在桌面上那柄折扇的骨节上慢慢抚过：据说他每次去，都坐整整一天。从天亮坐到天黑，一句话也不说。桃山已经不在了，他坐的地方是一片空地。那片空地后来长出了一片野桃花，每年春天开得比别处早几天，像是那座山在把自己最后一点东西还给他。可他还是去。那条狗也去，蹲在两步之外，跟他面朝同一个方向，偶尔把下巴搁在前爪上，像在替他数那段无人接话的时间。后来有人问他，山都劈开了，你还去那里坐什么？他说——我去坐一坐，她就知道我记得。她知道我记得，她在那边就不会觉得白等过那些年。那条狗也记得，所以它也去坐。它蹲在那里的时候，是在替我记另一份账——那些我说不出口的，它用蹲着的姿势替我续上了。
苏炎坐在条凳上，把那句话收进了心里：她等了他那么久，他也没有让她白等。
说书人看了他一眼，那双被旧茶泡亮了的眼睛微微眯了一下：你倒是听得仔细。他喝了一口茶，又补了一句，但这个故事还有另一个版本。那个版本里，二郎真君的母亲在他劈开山之前就已经死了。他劈开山的时候，看见的是一座空山。他坐在那座空山旁边，坐了一天一夜。那条狗也在旁边蹲了一天一夜。然后他站起来，那条狗也跟着站起来，一人一狗，继续走他们的路。他每年回去坐一坐，是在跟自己说——路是你自己选的，该走的路还是
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