阳光落在青石上，蒸得石头发烫。
江无尘睁眼。
不是猛然一醒，也不是长吐一口浊气，只是睫毛轻颤，眼缝微开，像睡足了的人掀开帘子看天色。他坐在原地没动，背脊依旧笔直，膝上扫帚横放，断尘伏在柄侧，寒意已收进铁骨里，不再外溢。
头顶云层裂的那道光柱还在，斜斜照着他，却不像刚才那样压得山林屏息。风重新流动，草叶摇晃，远处鸟叫一声接一声响起，仿佛天地松了口气。
他体内也松了。
灵核彻底散开，不是炸裂，不是冲撞，是化成细流，顺着经脉缓缓渗入四肢百骸。每一道旧伤裂痕都被填平，每一寸筋骨都重铸一遍。血肉如新土翻过，气息如深井回水，静得听不见波澜。
他不动。
等那股“扫即道”的意在识海落定，像扫完地后把帚靠墙，不急不躁，不争不显。
片刻后，他右手缓缓抬起，掌心朝上，接住一片从树梢飘下的枯叶。叶落掌中，无声无息。他五指未合，只是轻轻一送，叶便浮起半尺，划出一道弧线，落入三步外的落叶堆里。
没有风助，没有灵力外放。
只是动作到了，势就到了。
他这才起身。
脚底踩上地面，鞋底与碎石相触，却没有响声。不是刻意压制，而是落脚时力道自然卸尽，如同雨水落地，不溅一滴。他站直，肩松腰沉，补丁衣衫垂落，发髻散乱如常，脸上无喜无怒，只眼角那道旧疤，在阳光下淡得几乎看不见。
他弯腰，拾起靠在石边的旧扫帚。
竹枝残缺，帚柄磨损，有几处裂纹用麻绳缠过，手握上去，粗糙扎人。他拇指摩挲过结绳处，动作一顿，随即继续向前走。
庭院在坡下。
碎石小径蜿蜒而下，两旁杂草半人高，偶有野花探头。他一步步走，脚步轻得像踩在棉花上，可每一步都稳，落地即定，不偏不移。衣角未扬，发丝未乱，连呼吸都融进山风节奏里，慢而匀，深而静。
转过拐角，前庭开阔。
地面铺着青石板，缝隙里钻出些嫩草，落叶零星散落，有几片被晨风吹到角落。他走到庭中，站定，扫帚轻点地，竹枝贴着石面，缓缓推出。
第一扫。
肩松，腰转，臂推，帚出。动作极简，毫无花哨。落叶随帚而起，划出低弧，轻轻落入堆中。全程无碰撞，无摩擦，连尘土都不扬。扫帚过处，石板干净如洗，可听不到一丝声响。
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