江无尘的手指还停在扫帚柄的裂口上。
那丝震动没消失，也不再微弱。它像一缕寒流，顺着指尖爬进血脉，直抵心口。他没动，呼吸却慢了半拍。
不是杀意，也不是灵压。是某种更沉的东西——像是从地底传来的一声轻唤，又像是风穿过断剑的缝隙时发出的呜咽。
他闭眼。
昨夜血战的画面浮上来。三根铁链穿身，扫帚被踩进土里，他躺在地上等天亮。那时候，扫帚震了三次。第一次在肋骨断裂时，第二次在挣脱锁链前，第三次……是在他拿起它走向阵眼的瞬间。
那时他以为是木头开裂的回响。
现在想来，不像。
他左手掌心贴紧裂口，右手缓缓松开扫帚尾端。整支扫帚横在身前，像一杆将倾未倾的旗。
“若你有灵，”他开口，声音低得几乎被风吹散，“示我真意。”
话落，他放出一丝气息，顺着掌心渗入木柄。
刹那间，脑海里掠过一道清冷的声音——
【吾名断尘。】
不是说出来的，也不是听到的。是直接落在意识里的三个字，带着铁锈味和霜气。
江无尘眉梢一跳。
【沉寂百年，因汝之血而醒。】
【愿舍残躯，与君共进。】
风停了。
焦土之上，草芽微微颤动。远处最后一道斜阳压在地平线上，把他的影子拉得很长。
他盯着扫帚前端那截秃毛，嗓音依旧平稳：“你是剑？”
【曾是。】
【如今只剩一缕灵识，寄于旧物。】
江无尘沉默片刻。“为什么找我？”
这一次，回应来得更慢。
【百年前，吾主亦持扫帚破万法。】
【汝之路，似彼时。】
他瞳孔缩了一下。
不是因为这句话，是因为语气——没有讨好，没有试探，只有一种近乎固执的确认。像一块冻了百年的冰，突然裂开一道缝，露出底下未曾熄灭的火。
他抬头看向天边。
夕阳只剩半弧，光已不烫人。他站了一整天，脚底发麻，骨头里还残留着昨夜断骨重接的钝感。可这一刻，他忽然觉得不累了。
“我不求登顶。”他说，“只求不违本心。”
顿了顿，他又补了一句：“你要同行，我便允你。”
话音落下，他双手抬起扫帚，举过头
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