天刚亮。
五更未到，山风还带着夜里的凉意。江无尘推开房门，木门发出熟悉的“吱呀”声，和昨天一样，和三年前也一样。
他低头系了下补丁服的衣角，抬脚出门。
露水压在青砖上，泛着微光。他沿着小道走向工具棚，脚步不快，也不慢。手插在袖口里，指尖蹭过袖布内侧一道旧裂痕——那是去年冬天扫雪时被冰碴划破的，没换，也没补。
棚门半掩。
他伸手拉开，铁钩挂着那把破扫帚，竹柄斜垂，麻线缠绕处微微发黑。他伸手取下，握进掌心。
扫帚很轻。
但这一握，就像握住了日子的根。
他转身，走向主道。
天边刚翻出一点白，远处山影还是黑的。扫帚尖点地，轻轻一推，落叶贴着砖面滑开。沙——沙——沙——
声音规律得像心跳。
三步一扫，五步一停。他沿着主道往前，动作没有丝毫变化。槐叶、松针、碎草，全被拢成一排，堆在道边。有弟子早起练功，远远看见他，停下脚步，低头行礼，快步绕开。
没人说话。
也没人敢靠近。
他知道他们怕什么。不是怕这把扫帚，是怕扫帚后面的人。可他不在意。该扫的地，就得扫干净。
走到照壁前，他停下。
墙角蛛网挂了一夜，被晨风扯得细长。他抬起扫帚，帚尖挑上去，轻轻一勾。网断了，飘下来，落在他肩头。他没拍，只抖了下肩膀，网丝落地，随风滚开。
继续走。
偏院门口，两扇门虚掩。他用扫帚轻轻一顶，门开了。地面干净，但窗台积了灰。他仰头看一眼，扫帚尾朝上，帚枝搭上窗沿，手腕一转，灰落了下去。
再走。
后院石阶有几片枯叶卡在缝里。他蹲下，扫帚斜插进去，轻轻撬动。叶飞出，落堆。他站起，没拍手，只是看着台阶，确认再无遗漏。
日头渐高。
阳光洒在青砖上，映出他斜长的影子。补丁服被晒得发暖，耳侧疤痕隐隐发热。他走到焚炉旁，将落叶一堆堆捧进去。灰烬还温着，是他昨天烧的。新叶盖上旧灰，火没点，等明日杂役来清。
他直起身，扫帚拄地。
主道、偏院、照壁、后巷，全扫完了。
和每天一样。
他转身，往工具棚走。扫帚拖在身后，竹枝划地，声音轻了。推开棚门，挂上扫帚，动作
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