晨光刚漫过杂役院的墙头，露水从瓦檐滴落，砸在青石板上碎成细点。小石头醒了。
他躺在屋角草席上，身上盖着半块旧麻布。腿酸得发抖，胳膊像被铁条穿过，一动就抽着疼。昨夜睡下时累得睁不开眼，可脑子里全是扫帚划地的声音。
他坐起来，脚踩到地面那一瞬，膝盖晃了一下。
没倒。
他低头看自己的手。掌心磨红了一片，有两处破皮，结了浅浅的血痂。他没吭声，走到墙角木盆边，舀起一瓢冷水泼在脸上。
凉意刺进骨头。
他打了个激灵，抬头，看见江无尘已经坐在门槛上，和昨天一样，背靠着门框，闭着眼，像睡着了。
扫帚靠在墙边，杆子朝下，毛须贴地，根部埋进砖缝三寸。
小石头走过去，双手握住帚柄，轻轻提起。扫帚比昨天更沉了，或许是他太累。
他走到院子中央，站定。
照着昨天的样子，弯腰，推扫。
第一下，手臂发颤，扫帚抬得太高，落叶飞起一半又落回原地。
他咬牙，放低帚尾，再扫。
这一次贴住了地，但力气不匀，左边扫净了，右边还留着灰。他停下，喘了口气，回头看向江无尘。
江无尘没动，也没睁眼。
小石头低头，重新开始。
从左到右，一扫到底。慢一点，稳一点。扫到墙角时，他蹲下来，用手把帚毛理顺，再继续推进。
阳光渐渐爬上院墙，照进院子。
他扫了三遍，地面干净了。可他知道还不够。昨天江无尘用手指抹出了一道灰，他就不能再让那种事发生。
他第四次转身，从另一头开始。
手臂越来越重，汗水顺着额角滑下，在下巴尖聚成一滴，砸在石板上，洇开一小片深色。
他没擦，继续扫。
第五遍时，动作变了。
不是硬推，也不是死压。他忽然觉得，扫帚好像轻了一点。呼吸也顺了，胸口不再憋闷，像是有股气从脚底往上走，顺着腰背，流到手臂。
他没多想，只是顺着这股劲，缓缓推进。
扫帚贴地而行，沙沙作响。
他弯腰扫墙根时，掌心忽然一热。不是烫，是温的，像晒透的石头。那股热顺着指尖蔓延，仿佛和扫帚连在了一起。
他愣了一下。
再扫，那感觉还在。微风似的，顺着动作流进身体，
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