五丈。
三丈。
一丈。
风压如山，坠势将尽。江无尘屈膝下沉，脚尖触地刹那，扫帚尾端轻点碎石，木柄微弯即直，卸去冲力。他站定，身形未晃，呼吸平稳，左臂旧伤处那股滞涩感却像被什么吸住，微微发空。
头顶光晕仍悬三尺，青白，不散。
他抬头看了一眼，没动。
目光顺着光往下落。
坑底中央，一块巨岩半埋于碎石中。高过人头，黑得不像石头，倒像凝固的夜。表面坑洼不平，边缘焦灼，像是从天上砸下来的。四周地面呈放射状裂开，纹路延伸十余丈，深不见底。
不是山岩。
是陨石。
他往前走了一步。
脚底传来阻力，像踩进湿泥，每抬一次腿都比前一次沉。空气稠得能拧出水，耳膜发胀，连呼吸都慢了半拍。扫帚铁箍突然震了一下，不是烫，也不是冷，是像活物般轻轻跳了两下，顺着掌心往胳膊里钻。
他没停。
继续走。
一步，两步。三丈距离，走了近十步。越近，那股压迫越重。不是威压，不是杀气，是一种“存在”本身带来的沉重——就像你站在一座千年古庙前，门没开，神没现，可你就是不敢大声喘气。
三尺。
他停下。
终于看清陨石表面。
六道刻痕横列其中，深可见内，笔划粗粝，像是用刀劈、用雷凿出来的。字形古拙，不似当今通用篆体，也不像任何宗门碑文。可他认得。
扫天者当归。
五个字，横在眼前。
最后一个“归”字收尾带钩，斜刺而出，像要破石飞走。他盯着那钩，眼尾那道淡疤忽然一热，像是被谁用指尖划了一下。
他闭眼。
耳边响起零碎声音。
养父临终前咳着血说：“你命格不同，别信命。”
扫雪那年，帚尖突然颤动，震得虎口发麻，抬头看见禁地屋檐下一道影子一闪而过。
旧伤深处偶尔发热，不是痛，是像有东西在里头醒过来，轻轻撞他的骨头。
这些事从没连起来过。
现在它们挤在一起，撞得他脑仁发紧。
他再睁眼。
目光回到“扫天者当归”四字。
不是请。
不是召。
是等。
这四个字在这儿等
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