日子在硝烟与煎熬中一点一滴流逝。撕日历都没这麽慢过——一抬头，日历已翻到十一月。朝鲜的冬天尚未完全发威，可早晚的风已如刀子，刮得人脸生疼。上甘岭那两座山头早没了山的模样，像两个被啃烂的馒头，黑黢黢丶光秃秃地杵着，日夜冒烟，分不清是硝烟还是地底闷烧的什麽。
何雨柱团也快熬干了。师里答应补充的预备队零零星星来了几批，都是刚放下锄头的庄稼汉，枪都端不稳。填进坑道里，能不能活过三天全看天意。弹药库日益见底，手榴弹得掰着指头数，迫击炮弹金贵得像眼珠子。吃的倒还能对付——炒面就雪水，饿不死人，可那粗粝刮过喉咙直窜肠子的滋味，实在折磨人。
对面汉默那边，似乎也被这场消耗战拖疲了。白天进攻势头明显软下来，不再整营整连地堆人。但他们也不撤，占着表面阵地，白天火力封锁，夜里派小股部队骚扰，像块嚼不烂吐不掉的牛皮糖，死死粘在喉咙口。
团指挥所里，空气压抑得能拧出水。老耿坐在角落，拿块破布一遍遍擦他那支冲锋枪，枪管擦得鋥亮，几乎能照出人影。赵政委对着伤亡名单，眉头拧成死疙瘩，半晌叹一口气。何雨柱则钉在地图前，双手撑桌沿，背弓着，眼睛死盯着图上那两个用红笔反覆描过丶快被戳烂的小圈——597.9和537.7。
破局。
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他脑子里这俩字翻滚了千百遍。正面硬顶，顶不动了，家底见底。迂回？侧翼？防区就这麽大，敌人盯得死紧，稍一动便是铺天盖地的炮火。坑道反击？夜里能夺回些表面阵地，可天一亮，敌炮火和空中优势又能把阵地重新犁一遍。周而复始，除了添伤亡，看不到尽头。
他脑子里那些来自后世的丶零碎的军事知识，像堆杂乱碎片，在这场具体而微又庞大绝望的绞肉战前，苍白无力。非对称作战丶体系破袭——在缺乏最基本技术手段和物质基础时，全是空谈。
系统……
他下意识地，甚至带点绝望地，又想起意识深处那个存在。七百多万积分，听起来不少，可和中级科技树上那些动辄千万起步的未来玩意儿比，仍是穷得叮当响。那些东西好，但远水解不了近渴。
有没有什麽法子，能用现有积分，干票大的？不是换几挺机枪几门炮，而是……一次性的，能彻底打破僵局的，哪怕代价再大……
这念头如黑暗里擦亮的一星鬼火，微弱，飘忽，
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