飞机降落广州时，天还没亮透。
何雨柱贴着舷窗往下看——跑道边的草被风吹得东倒西歪，几盏地灯亮着，光晕里能瞧见草叶子上挂的水珠。南方三月的凌晨，潮气重，玻璃上凝了一层薄雾。他抬手抹了一把，指腹划过冰凉的表面，留下几道水痕。
腿有点麻。他站起来，活动了一下膝盖。后头的杨小炳也跟着起身，手里拎着那个帆布包，指节攥得发白。
「团长，咱们的人呢？」
何雨柱没回头：「下去就知道了。」
出口处站着一个穿灰布褂子的人，四十来岁，脸黑，瘦。他看见何雨柱，没动，只把手里的菸头扔在地上，用鞋底碾灭。
何雨柱走过去。
「老陈？」
那人点点头，上下打量他一眼，目光在他腰间停了一瞬——那里别着枪。
「跟我走。」
一辆破卡车，驾驶室挤了五个人。老陈开车，何雨柱坐中间，杨小炳和老鲁挤在另一边。后头车斗里蹲着七八个，都是老陈的人，广州地下党的。
老陈把车窗摇下来一条缝，风灌进来，带着咸湿的腥味。
「邮件今天下午三点上船。英国轮船，去香港。」他顿了顿，「我们的人盯着那个邮局，东西还在里头。」
何雨柱看着窗外飞速后退的骑楼：「能截吗？」
老陈手指在方向盘上敲了两下：「邮局那边好办。问题是码头——有人盯着，怕是特务。」
后座的杨小炳探过头：「多少人？」
老陈摇头：「不清楚。但那条船是英国人的，硬来容易出事。」
何雨柱没接话，目光落在后视镜里——一辆黑色的轿车，隔着百来米，不紧不慢地跟着。
他喉结动了一下：「老陈，你后面那辆车，认识吗？」
老陈瞥了眼后视镜，脸色变了。
「不认识。」
何雨柱把手搭在车门把手上：「下个路口，往巷子里扎。」
老陈没废话，一脚油门踩到底，破卡车嘶吼着往前窜。拐进一条窄巷时，车身倾斜，何雨柱半边身子压在车门上。巷子两侧的屋檐几乎碰在一起，晾晒的衣服从头顶掠过。
黑色轿车没跟进来。
二十分钟后，卡车停在一个巷子口。老陈熄了火，回头看着何雨柱：「先吃饭。两点半动手。」
何雨柱推开车门，脚踩在地上的时候，才发觉后背汗湿了一层。
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