北大西洋，爱尔兰海岸西南约两百英里处。
“斯科舍号”邮轮正如同一个疲惫的巨兽，在深秋的狂风巨浪中奋力前行。
这是它从纽约启航的第九天。
天空是铅灰色的，巨大的浪头一次又一次地拍打着船舷，发出沉闷的轰鸣。
大多数头等舱的乘客都躲在自己温暖的船舱里，忍受着晕船带来的不适，祈祷着能尽快抵达利物浦。
凌晨三点，船只内部的走廊陷入了一天中最深沉的寂静。只有船体因巨浪冲击而发出的、如同骨骼呻吟般的嘎吱声，和风穿过索具时发出的尖锐呼啸。
头等舱，A-14套房。
约翰·皮尔庞特·摩根没有睡。
他坐在书桌前，借着一盏固定在万向节上的油灯光芒，正在给他的父亲朱尼厄斯写一封长信。
他需要在这艘船抵达利物浦之前，将他在纽约的整盘棋局，包括他的宏大计划、艾伦·威廉姆斯的意外反击，以及他最终的脱身流程都清晰地整理出来。
他并不认为自己失败了，这只是一次暂时的挫折。
只要回到了伦敦，在他父亲的庇护和欧洲资本的支持下，他有无数种方法，可以从金融市场上，将那个纽约的暴发户连皮带骨地吞下去。
“先生。”
索尔的声音，从套房的外间传来。
他也还没有睡，正坐在一张靠门的椅子上，一块油布铺在膝盖上，用鲸油仔细地擦拭着他的那把左轮手枪。
“什么事？”
摩根没有回头，笔尖依旧在昂贵的信纸上滑动。
“风浪很大。”索尔的声音很平静，“船员们似乎有些懈怠。我刚刚去甲板上看了一眼，通往头等舱的舷梯口只有一个水手在打盹。”
“这很正常，索尔。”摩根不以为意地说道。
“快到了。他们的精神自然会松懈。把门锁好。等明天这个时候，我们就已经在利物浦的阿德尔菲酒店，喝着热汤了。”
“是，先生。”
索尔点点头，重新检查了一下门上那根坚固的黄铜门栓。
……
凌晨三点十五分。
套房的门外，两个穿着普通二等舱乘客衣服的身影，如同融入阴影的幽灵，出现在走廊的尽头。
他们是蝰蛇和回声。
回声走在前面。他没有去碰那扇坚固的主门。
只是走到了隔壁，那间属于某个利物浦棉
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