深秋的风卷着槐树叶，落在书房的窗台上，沙沙作响，像是岁月在低声絮语。
我坐在藤椅上，指尖抚过一枚泛着旧光的训练弹壳——那是哥哥退伍后按部队规定合法带回的，是他军营岁月最珍贵的纪念，也是他兑现给我的承诺。
又轻轻翻开书架上那封最泛黄的书信，信封上是哥哥顾堇峰工整有力的字迹，落款是一九九五年秋。
摩挲着那熟悉的字迹，思绪便这般不受控制地飘远了——飘回了一九九五年的那个夏天，那个改变哥哥一生，也深深烙印在我记忆里的夏天，那个槐树下，哥哥的军装梦悄然绽放的夏天……
一九九五年的燕朔，热得邪乎。
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黄土坡上的麦子被晒得打蔫，蝉鸣从清晨聒噪到日暮，连风刮过来都带着一股焦糊的热气，吹得人脸上发烫。
顾家村的土路上，少见行人，唯有顾堇峰，每天天不亮就扛着锄头下地，直到日头爬到头顶，才肯拖着疲惫的身子回家。
那时候我才十三岁，总爱跟在哥哥屁股后面，看他干活，听他讲父亲当年的军营故事。
哥哥比我大五岁，身子骨早已长开，眉眼间带着股韧劲，皮肤被晒得黝黑发亮，那是常年下地劳作的印记，却衬得眼神愈发清亮，透着一股不服输的劲儿。
他干活麻利，锄头挥得又快又稳，地里的杂草被他除得乾乾净净，连父亲看他的眼神，都藏着几分赞许——那是一种，看到自己当年影子的赞许。
父亲顾建军，那年四十二岁，中等身材，因为左腿残疾，脊背微微有些佝偻，走路时左脚落地总是轻轻踮一下，再缓缓落下，那是八十年代在陆军部队训练时留下的旧伤，阴雨天还会隐隐作痛，疼起来时，额头会渗出细密的汗珠，却从不会哼一声。
他脸庞黝黑，眼角刻着深深的皱纹，那是岁月和劳作留下的痕迹，手掌粗糙得布满老茧，指关节肿大，常年穿着一件洗得发白的蓝色粗布褂子，左胸口的口袋上，总别着一枚小小的丶磨得发亮的党徽——他是村里的老党员，退伍后始终以党员的标准要求自己，待人诚恳，做事公道，在村里威望很高，邻里有难处，他总会第一时间伸手帮忙，也正因如此，不管是村干部还是村民，都格外敬重他。
每天收工后，父亲总爱坐在院中的老槐树下，点燃一支旱菸，吧嗒吧嗒地抽着，手里摩挲着那枚军功章——那枚章不大
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