这是一种主动选择的、与世隔绝的“困守”，还是被时光与记忆“困”在了这里？
大家又问了一些关于制作鹰笛选材，必须是特定年龄、特定季节猎获的鹰翅骨、工序的问题。
老人回答得简略而直接，更多的时候是沉默。
准备离开时，沈砚舟鼓起勇气，小心翼翼地提出：“格桑老师，我能……用设备录一小段您吹奏的声音吗？不录像，只录音。”
格桑老人看了他一眼，又看了看他手中的录音笔，缓缓摇头：“声音走了，就回不来了，留在这里才好。”
他指了指自己的心口，又指了指周围的石壁。
沈砚舟怔住，随即郑重地点头，收起了设备。
告别时，老人没有起身相送，只是坐在蒲团上，对他们点了点头。
阳光从窗户斜射进来，正好落在他花白的头发和手中那根暗黄色的鹰笛上，给他周身镀上一层朦胧的光晕。
下山路上，众人沉默了很久。
苏泠音打破寂静道：“我感觉……我们不是拜访了一位艺人，更像是闯入了一个……古老的回声室。
他把一生的风雨、山峦、飞禽走兽的声音，都收进了那几根骨头里，然后把自己，和那些声音，一起关在了碉楼里。”
陈屿点头：“他不是被困住了，他是选择成为那座碉楼，成为那些声音最后的守护者和容器。
我们听到的，可能不只是技巧，是一小块还在呼吸的、活的过去。”
沈砚舟有些怅然若失，但眼神却很亮：“没录到声音，有点遗憾。
但也许他说得对，那种声音，确实更适合留在那里。
留在那个光线昏暗、飘着鹰羽味道的石头房间里，带走了，反而会失色。”
容淑婉回头，望向半山腰那座越来越小的灰色碉楼，它沉默地矗立在五彩斑斓的秋林之中，像一个固执的、黑色的音符。
“他的寂寞，是我们的喧嚣无法理解的丰盈。”她轻声道。
丹巴的秋色依旧热烈斑斓，但那个被“困”在碉楼里的鹰笛手和他那不属于任何乐谱的声音。
却像一枚清凉的、带着锈迹的钉子，钉进了每个人的记忆里。
提醒他们，在这片看似被摄影机和游客“征服”的土地上，依然存在着一些拒绝被记录、被解读、被带走的，古老而孤独的回响。
而能够短暂地“听见”，已是莫大的幸运。
车轮继续前行，色
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