晨曦微茫，天边刚泛起鱼肚白，京西胡同深处的小菜场已是人声浮动。深秋的晨风裹着凉意，卷过青石板路，拂动着摊位前悬挂的油布帘子，也送来一阵阵潮湿泥土、新鲜菜蔬与新鲜生肉混合的复杂气息。李玄策提着一只细篾编就的旧竹篮，脚步放得很轻，融在早起买菜的街坊邻居中间。他今天没穿那身惯常的深色制服，只是一件洗得微微发白的灰色夹克，袖口处磨损的线头隐约可见。昨夜一场不大不小的秋雨，让菜场地面残留着未干的水迹，倒映着微亮的天光和早起忙碌的身影，显得斑驳陆离。空气里弥漫着新鲜的泥土气、蔬菜的青涩味道，更有一股难以忽略的、浓重而新鲜的肉类腥膻气息，从肉案的方向弥漫过来，压过了一切清新。
“杨叔，今儿肉价又涨了？”一个裹着旧棉袄、头发花白的老太太挤在肉案前，声音里带着点抖，手指指着案板上鲜红的猪肉，指尖微微发颤。
肉案后的老杨头，一张脸膛被长年累月的烟火气和案板生涯刻满了深深的皱纹，此刻眉头更是拧成了一个疙瘩，像是揉皱的旧报纸。他手里那把厚背砍刀重重地剁在厚重的榆木案板上，“咚”的一声闷响，震得旁边铁钩上挂着的半扇猪排都跟着晃了晃，几点细小的油星溅落在油腻腻的案板边缘。“嗨，老嫂子，甭提了！”他粗声叹气，下巴朝肉案角落一努，“您瞅瞅，大清早刚挂上的价签，这都改了三回了！就跟那脱了缰的马似的，一路往上蹿！”他的声音沙哑，带着一种被生活反复捶打后的疲惫和无奈。
李玄策的目光越过攒动的人头，落在那张小小的硬纸板价签上。墨迹很新，显然是刚刚写就不久，数字却已经涂改得有些模糊。一个醒目的“35”被粗粝地划掉，旁边是歪歪扭扭的“38”，最上面覆盖着一个墨色更浓、似乎带着点狠劲的“42”。三个触目惊心的数字，像是三道无声的鞭子，抽在每一个望肉兴叹的人心上。涨价的风声，带着某种惶恐不安的焦灼气息，在湿漉漉的空气里弥漫着，压得人喘不过气。
“这日子可咋过……”老太太低低地哀叹了一声，声音细弱，像是寒风里一片即将凋零的枯叶，满是茫然和无助。
就在这时，老杨头脸上的愁苦之色忽然像被风吹散的薄雾般褪去一些，他猛地弯下腰，从油腻腻的案板底下摸索了好一阵，掏出一叠裁得方方正正的小硬纸片来。那纸片带着油污的指印，却被他郑重其事地摊开在稍微干净点的案板一角。“老嫂子，还有各位老街坊！”他清了清嗓子，声音陡然拔高了几分，带着一种试图打破沉闷的振奋，
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