津城的八月，暑气蒸腾，湿漉漉的热浪裹着海河的咸腥味，沉甸甸地压在老城厢的青石板路上。午后的阳光白得晃眼，蝉鸣撕心裂肺，唯有非遗保护中心那座由旧时盐商仓库改造而成的三层小楼，因着厚实的青砖墙和高大的梧桐树荫，透出几分沉静的阴凉。
二楼最里间的数字化采集室里，空气却绷得像一张拉满的弓。中央，一盏柔和的环形补光灯下，坐着年逾古稀的“津门渔鼓”硕果仅存的传人——郑三爷。他穿着浆洗得发白的靛蓝布褂，瘦削的脊背微微佝偻，布满老人斑的手紧紧攥着一面蒙着旧羊皮、漆色斑驳的小鼓。几台高精度的数字摄像机从不同角度对准了他，黑黝黝的镜头如同沉默的眼睛。录音设备上跳动的电平指针，是这方空间里唯一活泼的生机。
林秀云站在监控屏幕旁，一身素净的月白色亚麻衬衫，乌黑的发丝在脑后挽成一个紧实的髻，露出光洁而略显疲惫的额头。她的目光紧紧锁在屏幕上郑三爷沟壑纵横的脸庞，指尖无意识地捻着胸前一枚小小的、磨得温润的玉葫芦——那是赵小满当年在潘家园地摊上淘来送给她的生日礼物。七年了，葫芦贴身带着，早已浸透了体温和无声的念想。
“郑老，您歇口气，喝点水。”林秀云的声音放得极轻极柔，像是怕惊扰了什么易碎的梦境。她亲自端过一杯温热的茉莉花茶，递到老人手边。
郑三爷抬起浑浊却异常清亮的眼睛，没接茶杯，只咧开没剩几颗牙的嘴笑了笑，露出孩童般的腼腆：“林老师，不打紧，这调子，它憋在心里头几十年了，今儿个…得让它痛痛快快亮个相！”他枯瘦的手指在鼓面上轻轻一叩，发出“咚”的一声闷响，不大，却奇异地穿透了室内的寂静，带着一种古老的回音。
他清了清沙哑的喉咙，头微微仰起，闭目凝神。再睁眼时，那浑浊的眼底骤然爆发出惊人的神采，仿佛瞬间穿越了时光的尘埃。布满老茧的手指灵动起来，时而是急促如骤雨般的轮指，敲击出“哒哒哒哒”的密点，鼓皮震颤着，仿佛有千军万马在奔腾；时而又放缓，指肚轻轻摩挲、揉按，鼓声变得低沉而悠长，如泣如诉，如同海河呜咽的夜潮。他的身体随着节奏轻轻晃动，喉头滚动，苍老却极具穿透力的嗓音拔地而起：
“哎——唷喂！渔舟子哎，出津门啰——”
“顶风浪哎，搏蛟龙唷——”
“网撒开呀，盼的是个金鳞跳哇——”
“心悬着哎，怕的是那暗礁凶唷——！”
那唱腔，高亢处直冲云霄，带着渔家搏击
（本章节未完结，点击下一页翻页继续阅读）
正在加载...