正月初七，年节的最后一点喧嚣，被一层沉甸甸、灰蒙蒙的东西死死压住了。京城仿佛被装进了一个巨大的、布满灰尘的玻璃罩子里。天空消失了，只剩下无边无际、令人窒息的灰白。阳光成了遥远的传说，只有一片混沌的、毫无生气的光亮，勉强透过这厚重的“罩子”，吝啬地洒在同样灰扑扑的街道、屋顶和行色匆匆的路人身上。空气凝滞，带着一种呛人的、混合着硫磺、尘土和不明化学物质的怪味，吸一口，喉咙里便泛起淡淡的苦涩。这便是“灰霾”，龙年开春送给这座古老帝都的第一份“厚礼”。
四合院的回廊下，方清墨蹙着眉，手指无意识地捻着一片早凋的枯叶。她穿着素雅的米白色羊绒衫，却觉得那无处不在的灰似乎能渗透衣料，黏在皮肤上。院子里精心侍弄的几盆腊梅，本该凌寒怒放，此刻却蔫蔫地垂着金黄的花瓣，蒙着一层细密的灰，失了往日的精神。她望着这混沌的天地，心底的忧虑如同这灰霾一般，沉沉地堆积。
屋里，九岁的李天枢蜷缩在厚厚的绒毯里，只露出一张苍白的小脸。额头上搭着拧干的凉毛巾，但体温依旧有些偏高。他闭着眼，浓密的睫毛不安地颤动着，额角渗出细密的冷汗。这不是普通的感冒发烧，方清墨知道。从三天前这灰霾锁城开始，这孩子就没睡过一个安稳觉。
“呜…不要…走开…” 一声压抑的、带着哭腔的梦呓从孩子紧抿的唇间逸出，像受惊的小兽。小小的身体猛地一抽，毯子滑落一角。
“天枢？天枢不怕，妈妈在！” 方清墨立刻转身进屋，快步走到床边，温凉的手覆上儿子滚烫的额头，另一只手轻柔地拍着他的背。她的声音温柔而镇定，像一股清泉，试图涤荡孩子梦魇中的污浊。
李天枢猛地睁开眼，乌黑的大眼睛里盛满了未散的惊惧，瞳孔微微放大，茫然地瞪着天花板，仿佛那上面正盘旋着什么可怕的东西。他急促地喘息着，小小的胸膛剧烈起伏。
“龙…灰色的龙…” 他喃喃着，声音干涩嘶哑，带着不属于这个年龄的恐惧，“好大…好大…在天上飞…转圈…转圈…” 他伸出小手，虚弱地在空中画着巨大而不规则的螺旋，“烟…好多烟囱…在冒烟…冒灰色的烟…都钻进它身体里…它就变得…更大了…” 他的呼吸愈发急促，小脸憋得通红，仿佛那无形的灰龙正扼住他的喉咙，“下面…好多人…好多人…在咳嗽…咳咳…咳得…腰都直不起来…眼睛…眼睛都红了…像…像哭出血…” 他猛地抓住母亲的手，指甲几乎嵌进方清墨的掌心，“妈妈…我…我喘不过气…好难
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