天安街广场上，静得连风吹塑料袋的动静都能听见。
那一根直径整整一公里的阳光柱子，就那么直勾勾地从天上插下来，像一把烧红的钢钎，硬生生把京城上空那层积了几十年的老黑锅底给捅了个对穿。
柱子外头，黄风卷着煤烟，灰蒙蒙一片，五步之外看不见人；柱子里面，天蓝得像刚从冷水里捞出来的粗瓷碗，瓦蓝瓦蓝，连一丝游丝般的杂质都没有。
那些原本悬在天上的灰尘粒子，全变成了实打实的黑粉末，跟下了一场细密的黑雪似的，噼里啪啦往下掉。落在马路上，落在吉普车的铁皮盖上，落在老百姓的棉帽顶上，积了薄薄的一层，脚踩上去，能听见沙沙的微响。
一个骑着二八大杠的中年工人，两只脚支在马路牙子上，嘴里叼着的半截红塔山早就灭了。他抬起黑黢黢的手背，在自己脸上抹了一把，抹下一道黑灰，又抬头看着那片蓝天。
眼眶子突然就红了。
“这不是变戏法……”工人的喉咙里咕噜了一声，声音沙哑得像砂纸磨铁管，“这是……把天给洗了啊。”
旁边一个挎着菜篮子的老太太，篮子里装着两根蔫了吧唧的大葱，手抖得跟筛糠一样。她伸出指甲缝里满是泥的手，接了一点天上落下来的黑粉，放在鼻子底下闻了闻。
是煤烟味，是机油味，是这几十年他们吸进肺里、憋在心口里的那股子陈年老味。
“神仙显灵了……”老太太嘴唇哆嗦着，膝盖一软就想往下跪。
旁边的红袖章大妈一把将她薅住，大妈自己眼里也全是泪，嗓门却扯得震天响：“跪个屁！咱不拜神！这是咱自己的机器打出来的！这是咱科学院的孩子们干的！”
一声喊，像是在滚油锅里泼了一瓢凉水。
整条街瞬间炸了。
有人把手里的公文包扔到了半空，公文纸漫天乱飞；有人一把抱住旁边素不相识的陌生人，拍着对方的后背号啕大哭；街边小卖铺的掌柜冲出来，一把将柜台上的老式收音机音量拧到最大，也不管里头放的是样板戏还是交响乐，就那么对着天空大声吼叫。
那股子憋在几亿人胸口里整整七天、甚至整整两百年的窝囊气，在这一刻，化作了一股子掀翻屋顶的声浪。
京城气象大楼里。
老气象员陈工手里的便携式颗粒物检测仪掉在地上，塑料外壳摔得裂开一道缝。
屏幕上的数字清清楚楚：PM2.5指数，0。
不是个位数，不
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