医院的夜总是来得很早，也总是格外漫长。
窗外的雨似乎没有停歇的意思，淅淅沥沥的敲打着玻璃，像是一种单调而永恒的背景音。
这种声音在深夜里会被无限放大，每一次撞击都像是敲在人的心坎上，湿漉漉的，泛着潮气。
病房里的灯光被我调暗了，只留下一盏床头的壁灯，晕出一圈昏黄的光晕，勉强照亮了这一方小小的天地。
空气里弥漫着消毒水和点滴液混合的特殊气味，这种味道我闻了不知道多少年，早已成为了生活的一部分。
但此刻，坐在这个并不属于我科室的病房里，这股味道却让我感到一种莫名的焦躁。
我坐在床边的陪护椅上，脊背挺得笔直。
手里那本关于眼底病变的专业书已经翻开了半个小时，书页的边角都被我捏得有些发皱。
但我连一行字都没有读进去。
那些平日里烂熟于心的医学术语，此刻像是一群毫无意义的蚂蚁，在纸面上乱爬。
视线总是不由自主的飘向病床上的人。
麻醉药效还没过，许言睡得很沉。
他侧着头，半张脸陷在柔软的枕头里，呼吸平稳而轻浅。
平日里，这人总是带着几分懒散的笑意，嘴角习惯性的上扬，一副天塌下来当被子盖的傲慢模样。
此刻，那张嘴抿成了一条直线。
没了那些轻松和调侃，这张脸显得格外安静，甚至透着几分孩子气的脆弱。
我放下书，抬手揉了揉有些酸胀的眉心，长长的吐出一口浊气。
这么多年来，我习惯了独来独往。
一个人吃饭，一个人逛街，一个人看电影。
生病了一个人去医院，吊水的时候一个人举着瓶子，做完手术一个人签单回家。
我一直以为，所谓的坚强就是不需要任何人。
我把自己活成了一支队伍，披荆斩棘，无所不能。
可现在，看着躺在这里的许言，看着空荡荡的病房，我心里那道筑得高高的、名为独立的墙，似乎裂开了一道细微的缝隙。
我留下来，并不是因为我多么圣母，也不是因为那个荒诞而美好的梦境让我分不清现实。
而是因为，我太清楚这种躺在病床上，醒来时四周空无一人的滋味了。
那种被世界遗弃的孤寂感，比手术刀划过皮肤还要冷。
麻醉醒来的那一刻，人的心理防线是最脆
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