那石壁，让出了一条石缝。
那条石缝，开得很慢，一寸一寸地宽起来。
像是一张嘴巴，默默地为他们张开。
昏黄的油灯底下，站着一个人。
那人，背对着他们。
佝偻着。
极佝偻，佝偻得像是被这三十年的光阴，这三十年的冷，这三十年的孤寂，一点一点，一寸一寸地，压弯了脊梁，压塌了肩背。
他身上，是一件旧羊皮袄，那件旧羊皮袄，磨得发亮，亮得能照见人影，那是一种被岁月和体油反复摩挲过后，才有的，叫人看了心酸的亮。
他手里，正拿刀背，在槽沿上，一凿，一停。
一凿。
一停。
那节奏。
那节奏，林小宝认得。
认得骨髓里，认得血脉里，认得魂儿里。
他爹凿封芯石槽，就是这个节奏。
一凿，一停，一凿，一停，像是隔着三十年的冻土，跟一个人在说话，又像是在等着谁答话。
“舅爷。”
林小宝看着那个背影，叫出了这一声。
那人，停了手。
仍背对着他。
脊背，还是那么佝偻着，那么沉，那么重。
“这一声舅爷，我等了三十年了。”
他喉咙动了动，像在咽一口很硬的东西。
“我爹凿石槽，我蹲在旁边看过。他说，他这门手艺，是跟你学的。”
林小宝往前走了两步，站到油灯底下。
“他学走了七成。剩下那三成，是要拿命来换的，他学到那儿，就停了手。”
舅爷，转过身来了。
那是一张怎样的脸庞啊！
脸上沟壑，一道一道，深得能夹住风雪。
眼窝，深陷下去，陷成了两个黑洞，里头盛着说不清道不明的东西。
两只手掌，全是裂口，裂得都翻开了，露出里头鲜红的血肉，指缝里，还嵌着洗不掉，也洗不净的石粉，那是三十年的石粉，是揉不碎，冲不走，永远留在骨头里的石粉。
他的目光，先落在林小宝怀里鼓起的那一团上，又落在顾听雪臂弯里的幼兽上。
那一下，那幼兽眉心的朱红，对着他，亮了一下。
又暗了。
舅爷的嘴唇，干裂着，裂出一道道细小的口子。
他咽了下口水，半天，才挤出一句
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