钟望指尖捏着日志纸页的边缘，纤维在掌心洇出细碎的毛边。这页纸浸过三次雨——第一次是2023年梅雨季，他趴在舱窗边看雨，纸页不小心垂到窗外；第二次是在银灰望归号的维修舱，阿零的数据液管漏了，淡蓝色的数据流漫过纸角；第三次是昨夜，阿穗煮桂花糖时打翻了糖浆罐，琥珀色的糖液在“家”字旁边积成小小的洼，现在凝成半透明的壳，像块嵌在纸上的蜜蜡。
“撕整齐些。”阿穗的声音从身后飘来，她正用竹篾修补被风扯破的船帆，篾条在她手里转得飞快，“老日志的纸脆，别让边角卷起来。”
钟望用指甲在纸页边缘划了道印，顺着纹路轻轻一撕——“刺啦”一声，像扯断了根细弦。他把纸铺平在膝盖上，指尖抚过最后一行字：“秋分，雾里看见好多船，像被星子缠住的鱼。”这是老船长的笔迹，墨水里混着烟丝碎屑，凑近了能闻到淡淡的焦味。
叠纸船的手法是爷爷教的。当年在村口的小河边，爷爷的手掌布满老茧，却能把作业本纸叠得方方正正，船底还会折出小小的舱室。“要给念想留个家。”爷爷的声音混着河水的腥气，“不然风一吹就散了。”
钟望的拇指在纸船底部按出个浅窝，把早上阿禾烤的桂花米糕掰了小块放进去。米糕上还留着她的牙印——今早她咬了一口才想起要留给“雾里的小家伙”，脸颊红得像罐子里的糖渍樱桃。
“放轻点。”陈叔不知何时站在舱门口，烟袋杆上挂着串红绳，绳尾拴着枚铜钥匙，“那黑雾里的小崽，上次被银灰望归号的数据流烫到过，见了硬邦邦的东西会躲。”他说着往纸船里撒了把碎茶叶，“这是1958年的龙井，老船长当年在杭州码头捡的，说泡在水里能养魂。”
纸船被放进虚空的瞬间，钟望听见细微的“咔嗒”声——是米糕上的糖霜落在船底的响动。星尘像被惊动的萤火虫，纷纷往纸船周围凑，在船沿镶出圈毛茸茸的光边。他突然想起阿树说的，每个望归号的纸船都有自己的光：青铜望归号的纸船泛着铜绿，木船望归号的纸船飘着松香，而他们的纸船，裹着桂花的甜。
黑雾在前方翻涌，像团没绞干的墨。钟望看见雾里浮出张脸，睫毛上挂着冰碴，嘴唇抿成条发白的线——是那个抱着玩具船的孩子，蜡笔“家”字的边缘已经模糊，像是被眼泪泡过。
“别躲。”钟望对着虚空轻声说，声音被星风吹得发飘，“米糕是甜的，茶叶泡了会变香，比数据流暖多了。”
纸船漂到黑雾边缘时，孩子的手突然从雾
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