姜里出生时，手里攥着一张骨牌。
乳白色，比扑克牌小一圈，像玉又像骨。牌面上刻着一行古文——“假作真时真亦假”。
母亲说这是姜家的东西。母亲还说，姜家不是普通人。但母亲在她六岁那年死了，连同整个家族一起。
于是她一个人走了很远的路，生吃过蝎子，砸烂过商车，杀死过仇家，用各种方式活了下来，有些方式连自己都不想回忆。
骨牌她一直带着，习惯了。
它有时候发烫，有时候发凉，她觉得大概是体温。没多想。
那时她不知道自己是言灵世家的传人。不知道骨牌是血脉信物。不知道这世上还有一种叫“还愿师”的不老不死之人。
她只知道，自己要活下去，要成为最好的魔术师。
…
地下魔术赛的后台。
姜里刚赢了一场漂亮的。全场起立鼓掌，她靠在舞台边沿叼着棒棒糖，意兴阑珊，只觉得这掌声来得也不过如此。
“姜里。”
有人叫她名字。声音不高不低，穿过时间，春秋，白昼，泠泠落下。
她抬头，从镜子里看到一个男人。
他站在门口，逆着走廊的光，身影模糊而深刻，给人一种清清冷冷的感觉，那种清冷是从骨子里透出来的，沉着百年一瞬的孤独。
但他又确实穿着一身现代的妥帖的黑色衬衫，衬着轮廓修长而挺拔，暗金色纽扣流转着矜贵的光泽，似乎雕刻着一只仙鹤，看不真切。
姜里不动声色地看了他两眼，下了个这么评价。
格格不入，又包容万物。
“这位观众，”但姜里没心思想那么多，把棒棒糖从嘴里拿出来，冲他晃了晃，“签售在正门左转，排队付费，谢谢配合。”
对方只望着她，并未说话，眸光中暮色苍茫，似有碎光清浅。
少顷，他笑了一下。
疏离的，古韵的。
很浅，温和微凉。
“你左手的机关绑太紧了。”
姜里的笑容顿了一下。
“再演三场，你左手中指会废掉。”他说完，顿了顿，声音听得出是一把好嗓子，只有劝告的意味，“准确地说，是三场半。”
他说这句话的时候，眼睛看着她，但目光的重心在她身后——他在看镜子里的她。
两个都是她，身影似乎开始重叠了，难辨真假，无论你我。
姜
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