姜里靠在座椅上，语气带着逗弄：“观察这么仔细，不会是看上我了吧？”
他没接这句话。
“你右手的伤还没好。”
姜里的手缩了一下。骨牌在锁骨上烫了半度。
“你怎么知道？”
“你今天的假币转移用了左手。你从来不用左手做那个动作。”
姜里盯着后视镜里他的眼睛。那双眼睛没有什么情绪，像一口很深的井。但她突然意识到一件事——这口井里，映着她的影子。
她在他的瞳孔里看到了自己的脸。
那个瞬间很短。他眨了眨眼，影子消失了。但姜里看到了。
骨牌又烫了半度。
“沈渡。”
“嗯。”
“你说你只是路过。但你连我票房多少都知道。”
车停下来了。红灯。雨刷一下一下地刮着挡风玻璃。
他整个人坐在驾驶座上，睫毛在他眼下投下一小片扇形的阴影，安静地覆在颧骨上方。不动，不响，像一个不属于这个时代的人，恰好借了这辆车、这场雨、这个红灯，短暂地停留一下。
沈渡的手搭在方向盘上，指节轻轻叩了两下。
“我关注了你所有演出的数据。”他的声线偏低，像大提琴的C弦，琴弓放上去，它就响了，“从你入行开始，每一场的上座率、票务走势、观众留存率。你的曲线很漂亮。”
姜里歪着头看他。
“你关注我？”
“我关注数据。”
“我的数据。”
“所有值得关注的数据。”
红灯还在倒数。雨声很大。
他说“值得”的时候，尾音没有上扬，没有下沉。只是平平地落下去，像一枚硬币掉进丝绒里。
但那个词从他嘴里出来的时候，好像被他擦拭过。
姜里盯着他的后脑勺看了几秒。
“那你不是从我入行第一天就在看我了？”
他没回答。
绿灯亮了。车开出去。
姜里没再追问。但她突然觉得车里有点闷，某种她说不上来的东西在空气里膨胀。
她的骨牌在持续发热，像一只被捂在掌心里的蝴蝶，在缓慢地、固执地挣扎。
她在心里说：停。
骨牌没有停。
沈渡把车停在她酒店楼下。雨小了。姜里下车，弯腰敲了敲车窗。
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